O Grito Gutural

Ler com urgência

2011-10-13T23:14:00.005-03:00

seus olhos são mais rápidos
que o cérebro
seu coração é mais rápido
que o cérebro
o mundo é mais rápido
que o cérebro
a vida é mais rápida
que o cérebro

A morte espera que você pense no amanhã?
A morte espera que os parênteses revelem segredos?
A morte espera ser engolida pelo bacharel ensimesmado?
A morte espera a lenta ruminação das tias velhas, vacas gordas que engolem e regurgitam e engolem e regurtigam e se entopem de palavras e cagam andando sobre o pasto de livros que comem?

A vida espera a tua felicidade?

Ler com urgência,
viver com urgência;

[para que encontrar o mistério do poema,
se o poema é o mundo,
e no mundo já há tantos mistérios?]

Ler com urgência;
ter pés;
amar a terra;
saber morrer;
amor fati.

Não há segredo por trás destas palavras.
Não há inteligência por trás destas palavras.
Não há um homem por trás destas palavras.
Não há por trás das palavras.

O que há é um autor,
que é Deus,
que é Mundo,
que é mistério,
e que nenhum de vocês
,com seu desprezo por Deus,
,com seu desprezo pelo Mundo,
terá a liberdade de mudá-lo.

2011-09-28T00:53:00.011-03:00

Em meus dedos o mundo
debaixo de minhas unhas,
o mundo.

Que dor pulsa entre a carne
e a unha
que dor fulgura em teu
crânio denso
cheio de esquecimento
pairando na bolha
de éter e morte
que é o real.

Com que violência teus
dedos se cravam à
terra, com que força
oculta teus olhos te fincam na existência

com que olhos é preciso ver
com que ouvidos é preciso ver
com que língua é preciso
sentir - do outro lado
ao vazio QUEM QUER QUE SEJA
COM A MORTE ENTRE OS DENTES

.........
pode você
almoçar o mundo
e amá-lo
ao mesmo
tempo?
........

TENHO SONO
QUERO ÁGUA
o CORPO é o filho que te abraça

A madrugada amiga
seu céu de estrelas
escondido por trás das nuvens

ESCURIDÃO

A palavra é luz em meio ao vazio
a palavra é estrela que te queima as bochechas
a palavra é fogo
buraco negro
o vazio feroz de laranja
o fim do dia vermelho
sete anos a mais e tudo isso será pó.

(beija-me-beija-me-beija
que de mim nada resta
senão o vazio
de quem tem a língua
mas quer calar-se)

Deus é intenso, um erro, um anjo mal
seu suspiro é o canto da sereia
a loucura que te toca co'a ponta dos dedos
e arrasta as unhas
em sua nuca
te lambe a medula
te injeta o veneno
o fogo intenso
a morte esparsa
o silêncio e sua
última lágrima

Não há fuga: o mundo é mundo, mesmo onde não é mundo, o mundo é mudo, mesmo onde é palavra, negatividade afirmada.

Todo NÃO é um SIM,
prelúdio da loucura,
eclipse dos deuses,
crepúsculo e aurora que aflora no sangue do espaço, nas vértebras do tempo.

(na madrugada procuro, por trás da loucura, detrás das luzes, obscuro como estrelas, palavra sem fundo, Deus, o inencontrável!)

2011-09-08T23:14:00.006-03:00

A mão na garganta
por dentro dos nervos
por fora do tempo

TE CORTA E RODA E RODA

e leva a morte contigo
e teus pulmões inflados
e tuas mãos manchadas
de sangue
e terra
e trovão

Que as sombras sob teus pés
são rastros de morte

Que as sombras em teu corpo
cansado de solidão

Abre teu peito com a faca
quebra as costelas
e abafa em teu crânio
o pensamento

E MOVE A MANDÍBULA
E CORRE PRA LONGE
E CRAVA NO CHÃO
teu corpo
pesado.

E planta teus dentes na pedra
e a rega com o poema
e lambe o coração do vazio
e acorrenta teus pés
na cidade e grita teu nome
ao avesso
enquanto salta dos prédios mais altos

CORRE SOBRE AS NUVENS
E SE LANÇA AO CHÃO

que de nada servem asas
a quem não tem pés

2011-08-19T18:13:00.006-03:00

Que a solidão me diga
onde ir, quem
liga
que a morte
venha, quando
os dias
passam e o rastro dos
mortos aflita-se em teu
peito.

Tenho preguiça
de pensar.

Tenho preguiça.

Mas o mundo em minhas mãos
tem formas que
desconheço.

Que me diz o pinheiro distante
que em sua firmeza
desafia o concreto
dos prédios mais altos?

Meu dedo cortado,
em frente à noite densa
ao uivo do gato
às garras caninas
ao lobo dos olhos
ao globo do mundo

SOU FUNDO
como um apocalipse
cuja promessa
é o amanhã.

SOU LUZ
que quando amanhece
esvanece sem vida.

SOU TUDO
que dança
na madrugada
e lhe desafia.

A solidão de Deus me olhando nos olhos.

Eu tenho a morte
como quem tem
um filho.

2011-08-02T01:31:00.004-03:00

Deus é a palavra
que em sua tessitura
contempla toda a estranheza do mundo.

Deus é isso.

Onde se diz coisa, se diz Deus.
Onde se diz homen, se diz Deus.
Onde se diz nuvem, se diz Deus.
Onde os moinhos moem, se diz Deus.
Onde o poema nasce, se diz Deus.

Onde meus pés se cansam, se diz Deus.
Onde nadam os girinos, se diz Deus.
Onde seu pai te olha, se diz Deus.
Onde seu pai chora, se diz Deus.
Onde seu irmão te ignora, se diz Deus.
Onde a noite termina, se diz Deus.
Onde há sopa quente te esperando, se diz Deus.
Onde há o silêncio, se diz Deus.
Onde os gatos fogem, se diz Deus.
Onde não se diz nada, se diz Deus.

Deus é isso
Deus é aquilo.
Deus são as coisas.
Deus é linguagem.
Deus é o Ser das coisas em um mundo sem coisas e sem Ser.

Deus só não é o não-ser,
que ele é a prova
de que ele mesmo é Ser
em sua presença triste e incontestatável.

Porque haveria prova mais verdadeira e feliz de que Deus existe
do que olhar para fora da janela
e saber que ali onde não há nada, toda a solidão do mundo se esconde?

2011-08-02T01:06:00.003-03:00

Um dia estarei morto.

Um dia estarei morto.

Um dia estarei morto.

Morto

Não é difícil de entender.

Um dia a morte vem

Um dia ela me pega.

Você vai morrer comigo

Um dia estarei morto.

Um dia, a morte virá
e colocará seus pés sobre minha mesa de centro
e dirá com o dedo em minha cara:
"um dia eu tinha que chegar"

SEJA BEM VINDA
dorme aqui comigo,

abraça-me,

para onde vamos hoje

QUE LUGAR É A MORTE?

Um dia eu vou morrer.

Segura em minha mão, vem comigo,
quero viver contigo...
quero dizer o que nunca te disseram
quero comer teus dedos e chupar os ossinhos
quero voar sobre os prédios e escalar as escamas de concreto que os encarapaçam
quero ver as nuvens vermelhas na noite densa e úmida
quero ouvir o sussuro dos motores dos carros
seus fluidos queimando
o cheiro do CÉU
quero pôr minha língua nas nuvens,
quero fechar os olhos por uma noite sem pensar com imagens
quero me enfiar no cu de Deus e subir por suas entranhas
e agarrar seu coração

E COMO EU PODERIA NÃO TER MEDO DA MORTE?
E COMO EU PODERIA DIZER "ESTOU TRANQUILO!?"
E COMO NÃO OLHAR PARA FORA E SENTIR O VENTO BATENDO EM SUAS BOCHECHAS ROSADAS, INUNDANDO SEUS PULMÕES DE AR E DE FUNGOS SEU SANGUE SEM SE PERGUNTAR

ONDE vamos amanhã?

Quantos dias mais, pai, você vai se perguntar
o que eu fiz
da minha vida?

Quantos dias mais, pai, você vai me perguntar
o que eu fiz
da minha vida?

Quantas vezes mais, pai, vou olhar nos teus olhos cheios de inocência
e dizer "não sei para onde ir?"

Quantos dias mais, pai, o sono vai bater em minha porta me lembrando que perco tempo com poemas noturnos, palavras negras, ESQUIZOVERBORRAGIAS?

E se eu mascasse Deus em minha boca?

E se eu mastigasse meus intestinos antes de sair?

E se eu me mudasse para bem longe, sem ter de acordar e ouvir as pessoas vivendo à minha volta?

Quantas vezes mais vou me sentir um fantasma
antes mesmo
da morte chegar?

Quantos dias santos perderei
antes que a vida
me profane com suas sombras?

2011-06-25T04:52:00.011-03:00

Pouco me importa o futuro,
desde que eu não canse de persegui-lo.

Pouco me importa o que há para além da morte,
desde que eu a experimente uma vez.

Pouco me importa qual o peso da verdade,
desde que seja incalculável.

Pouco me importa a ignorância,
desde que haja a curiosidade.

Pouco me importa a memória,
desde que não me esqueça de esquecer.

Pouco me importam as fotografias,
desde que haja mais coisas lá fora.

Pouco me importa o amor,
desde que eu não o tenha nas mãos.

Pouco me importa a pobreza,
desde que eu tenha fome de tudo.

Pouco me importa a vida,
desde que eu esteja aqui.

Pouco me importa se há Deus,
desde que Ele se esconda de mim.

DEUS é o MUNDO, sua luz, seu mistério.

Mística

2011-06-13T03:18:00.007-03:00

Sei que as coisas têm sangue escondido
por debaixo da secura dos olhos,

mas sei também que
os olhos sangram
quando a luz os
invade com sua
fúria cotidiana.

- a cor dos teus olhos é verde é negro é vermelho é verde-musgo azul safira cor-de-formiga-morta-no-pote-de-açúcar)

Estar cego é VER o que um cego vê,
ouvir o som de um surdo é ouvir a Terra com os olhos,
ter medo de viver é sentir a vida pelo avesso.

A Cegueira pariu um DEUS bom e justo escondido em suas entranhas.

Fechar os olhos para a verdade é ver onde ela não vê.

Eu vejo o mundo,
o toco com meus dedos,
sinto seu cheiro pérfido,
pouso minha língua sobre seus sulcos,
agarro-lhe com minhas garras de pantera.

(eu o aperto em minhas mãos,
dobro-lhe como um guardanapo de papel,
o moldo em desenhos poligonais,
faço um barco de sete lados, um gato que serpenteia, um avião que voa parado no ar,

falo palavras estranhas na beira da madrugada

(o abismo do tempo)
(seu silêncio ruidoso, seu grito desesperado)
(onde estou preso, como todo o resto dos homens livres)

A palavra é o mundo.

Um livro é um mundo,

duas palavras são um mundo,

uma sílaba tem um mundo,

o espaço branco entre as letras é um mundo,

um suspiro é um mundo,

o silêncio é o mundo,

a chuva de inverno é o mundo e sua tristeza mística,

EU QUERO QUE O MUNDO ME INUNDE AS ARTÉRIAS
EU QUERO UMA OVERDOSE DE MUNDO.

HÁ UM MUNDO ESCONDIDO
no avesso da ponta de tudo o que é fosco.

Nele eu sou Eu
Nele sou Outro.

Como ser um licantropho?

2011-04-28T03:17:00.010-03:00

Quando a noite chega
(de onde ela
vem?, meus olhos
não a viram escapar por detrás
daquele fundo
de mundo chamado horizonte)
brilha a lua (a imensa
e noturna testa do céu):
é LUZ é VENTO é o CRÂNIO PULSANDO EM DORES ESTRANHAS.

De dentro de mim um
homem outro quer
nascer(talvez um
animal de garras e pêlos
com sangue negro
e um apego infinito a
Deus, talvez um monge
carregando seus livros pesados
à sepultura
de terra e alecrim) mas quem mesmo sou eu

-subterrâneo-

por debaixo de mim?

Uivo pela janela
o chá esfria
como um corpo de homem
que se lança à morte
(mas eu estou vivo,
posso me tocar, posso sentir
meu gosto no céu da
boca, ouvir meu coração
se o silêncio pairar
por um mínimo segundo),
e minha cabeça pesa
,cheia de história,
cheia de memória,
cheia de esquecimento.

(porque esquecer é lembrar de quem nós somos)

O peso do mundo é meu peso.

À noite sou o monstro preso
a uma torre
que chamo de casa - lá fora o mundo
se mostra o mesmo, me condena
à solidão.

Quando sonho,
tenho a vida nas mãos,
mas ela escapa entre
meus dedos de licantropho.

Não há espelho que reflita meu rosto.

O LOBO me olha no OLHO:
quantas noites mais
você
sobreviverá, raro espécime
de ser humano que
,por não saber seu nome,
lhe chamo
de EU?

2011-01-12T00:34:00.005-02:00

E a morte é pesada,
como um sussuro, um passo em
falso, a madrugada,

é pesada como uma folha
de papel

é pesada como um homem
parado em frente ao
portão, debaixo da árvore
com sombrancelhas
grossas, esperando o sol deitar
para deitar com
ele em sua cama.

é pesada, maciça,
como o cheiro da hortelã,

é pesada, como um pássaro
que pousa
nos galhos de uma
goiabeira

é pesada como quem quer que seja
esperando a morte
com os olhos voltados a Deus

NÃO HÁ LEVEZA NA MORTE

ela explode em silêncio

(e que silêncio é pior
que o peso abafado
de uma pedra
feita de ossos
e carne?)

2011-01-12T00:28:00.004-02:00

De volta à calma do mundo
onde meus pés se incham
e meu coração repousa,
esperando
a morte.

De volta a este chão,
a essa cadeira, de volta
ao centro da vida
onde me lembro
estar só.

De volta a mim
plantado na
terra
que me chama pelo nome
"não se vá".

Estou aqui
nem o vento me leva embora

Como ser um licantropho?

A lua sussurou em meu ouvido
"não morra"
e eu disse
"para que há anjos, senão para isso?"

O sono é Deus
tocando nossos olhos
por dentro
do globo.

2010-10-15T14:26:00.006-03:00

Há três mil anos,
Deus apontou do céu seu dedo
enorme e ameaçador para
o Homem: "Seu
pequeno pedaço de merda
ande como um louco
para lá
e para cá
que a vida não é fácil EU te
dei o mundo porque
não quero passar
todos
os dias sozinho,
beije meus
pés, que minhas mãos
eu guardo para
masturbar minha
inteligência"

Hoje, a solidão de Deus é nossa
triste vingança; o
olhamos com nossos olhos
de Homem, lá longe,
se apagando como uma
estrela que no
exílio da noite
se afoga nas
sombras do universo.

E agora que Ele não está
aqui, agora que o
mundo se encolhe em nossas
mãos suadas de trabalho e utopia,
cremos na promessa de que
o Homem se faça Deus
por meio da arrogância
que Ele deixou para
trás antes
de partir: a nossa
fria, pobre
e inquestionável
Verdade.

no Mundo Prometido dos Homens
não há religião,
mas há ciência;
não há oração,
mas há literatura;
não há Verdade,
mas há Verdade,
(porque ter fé nela
é tê-la em Deus,
sem tê-Lo ao
seu lado)

Por isso hoje eu,
sozinho em minhas confissões,
isolado do mundo dos Homens,
busco Deus naquele lugar
onde Ele se perdeu, exilado,
nas profundezas
sombrias daquilo que
para os olhos abertos da Verdade se chama céu,
mas que
não tem
nome
para
meus
olhos
fechados.

Traços da América

2010-09-25T20:47:00.005-03:00

a América,
quadrada no rosto de suas
mulheres, no queixo
de ferro de
Neal Cassady, em seus
olhos saltados
da face, na firme
solidez de
suas casas, na pobre
arquitetura de suas fortalezas,
na imensidão de um céu
onde o horizonte
desmente que a Terra
é uma laranja, nas
torres de concreto
que empalam
a madrugada,
nas luzes que contornam as janelas
e delas escapam,
a América-quadrada e
inacessível
onde meus sonhos
se despertam
para a
realidade
de
Deus;

Deus existe: é o círculo
que a América não
consegue calcular

Ensaio para um retrato do Eu

2010-09-24T01:51:00.008-03:00

A lâmina perpassa
por engano
a fina carne; o tempo
parou, mas meus nervos
se encolhem (eu a sinto, la dentro, bisbilhotando
o meu Ser);

uma gota de sangue
pinga no chão,
como se Deus
tivesse se crucificado
acima das nuvens,
provando ao mundo
que também é
Humano;

sinto o metal
encostando em minha carne,
a rompe
com uma delicada
fúria - ontem vi
meu corpo dilacerado em um sonho,
(onde mais? onde mais?)
a imagem de um santo
que morreu aos poucos
perspassado
por uma lança;

tenho cicatrizes
por toda a mão, nas pontas
dos dedos, nas juntas
até os ossos
trincados com marcas
invisíveis;

estou sozinho em casa;
chove, depois de meses
de seca; um estranho
desejo passa
pela minha cabeça: sussurra (faça, faça)

(e a imagem salta logo da mente
e se projeta dentro
dos olhos: a mão direita aberta
a palma estendida
sobre uma tábua,
enfio a faca a fundo, a ponta
penetra os ossos,
a forço friamente, o sangue
escorre por entre
os dedos e
desenha
em sua queda
uma Estrela de Davi; paro
por um segundo,
pinto a cozinha de vermelho
(é um quadro de Bacon)
arrasto
a lâmina no sentido dos tendões de meu braço: o abro ao meio,
no sentido da longitude (longe longe, me perco); em meu rosto
um sorriso lânguido
se insinua; aos poucos
meu corpo se projeta
para dentro
de mim, a cabeça pesada
se funde ao tórax, meus
dentes cravados
no abdomén, os cabelos
vermelhos
como um pincel nascem debaixo
das unhas de meus pés

(um pensamento, como um flash:
que espécie
de prazer
se encontra
na morte?)

olho para a faca sobre a pia,
ela se insinua;

a lâmina chama minha mão novamente
- já não sei se hoje me cortei
por acaso, ou se no fundo
eu sempre a quis

por que não consigo estudar?
por que não me sai da cabeça?
preciso escrever, ou morro;
preciso escrever, ou me dilacero;

guardei a lâmina na gaveta

a pergunta de Goya paira no ar:
como se mata monstros
sem matar-se?

o cemitério dos vivos

2010-09-12T01:37:00.006-03:00

Olhar para a foto de um morto,
sentir em sua
imobilidade
o terror e o
vazio da VIDA

(Neal olha para o lado, parece
não saber que ia morrer à
beira de um trilho, consumido
pelas drogas
com o vento batendo
em seus cabelos - movendo,
lentamente, na ponta
da cabeça, o único
resto de homem
que se expressa
no sopro tímido
da natureza)

OLHOS arregalados
magro, a magreza
que lhe contorna
o crânio e o pescoço sustentando
por um pilar de arames
e nervos: uma bola de cálcio
o cérebro
onde o passado se aninhou
galhos sobre galhos
o ovo da arte
a gema, a Palavra
- DEUS se esconde ali,
é uma bolha
de luz!

(Kerouac o abraça,
eles riem juntos - será
que sabiam que
a escrita os torturaria até
o ultimo segundo? e a traição
o desespero - aquela
máquina de escrever, que ele espera
trancafiado para
exorcizar-se, antes que a morte
chegue [a passos largos
a morte vem, correndo,
com pressa,
galopa em teu frágil corpo de homem
se chama fogo?
alma? PALAVRA!?]
E então você se pergunta, tudo o que vivi
VALEU À PENA!?)

Lima me encara. Seus olhos negros
me dizem "LOUCURA",
sussurram "venha...
te espero aqui, vem
comigo, me dê a mão,
ELA é contagiosa",
já não sabe quem é, ele mesmo,
espera pela morte - quando
bebo, quem está em
mim? quando escrevo, que espécie
de monstro se apodera?

os coloco na estante, descansem
em paz, me deixem dormir,
SAIM DE MINHA CABEÇA

essas fotos, vazias,
sem cor,
esses livros empoeirados
(estou ficando velho)
palavras que correm de lá para cá enquanto
durmo, debaixo de minhas cobertas
(algumas tem asas, outros chifres,
dentes horríveis, me engolem, mastigam-me
em seus sonhos A BOCA ABERTA
DE TERROR) a morte me espera,
dorme comigo

TENHO QUE ESCREVER!!!!

Bakhtin, seu cigarro aceso
o rosto decrépito
me encara e pergunta
"não vais fazer a grande obra?"
"sabias que comer merda é despertar para a vida?"
os dejetos de sua boca

ele está morto
não pode me forçar
a nada
(mas permanece, a fria caricatura, a fumaça sai da ponta
de seus dedos,
parece um morto-vivo)
- VIVO?
- ONDE?

Na estante,
o Cemitério dos Vivos,
a estante:
o CEMITÉRIO DOS VIVOS

2010-08-22T14:22:00.003-03:00

Eu sou o Cristo reencontrado; sou seu
suor profano a limpar
a terra
devastada por DEUS:

FRINGEM os RASTROS
dos MORTOS e o
BÁLSAMO:

labriínto

NUNCA MAIS! NUNCA MAIS!

(então o passado não te assusta,
beijos esquecidos
e mortos sob seus pés
triturados como adubo
o estupro de Deus
que consagrou o Cristo
pelo falo de seus anjos
pelo amargo de seus sonhos
Útôpos, Sanctofringem

SERÁ SUOR E RANGER DE DENTES
SERÁ FOGO E CHAMA E FLAMA
E CHAGA E PREGO E MARIA MADALENA

(nós somos o texto profano
de um santo mundo
escrito
por Deus)

2010-08-19T23:32:00.004-03:00

Relendo alguns poemas que escrevi há alguns anos atrás, me dei conta de que quase todos são detestáveis, por um único motivo: porque eu sei o que eu queria dizer com eles. Eles não me dizem nada, a não ser que agora sou um homem diferente. Estes poemas novos, eu não sei do que eles são feitos, eles olham para mim ameaçadoramente - querem me engolir, me mastigar em suas bocas negras, empurrar-me guela abaixo e digerir o pouco do que sobrou de mim.

É só passar uns dias preso em si mesmo, na solidão de quem precisa escrever, mas não consegue, que você começa a perceber que tudo o que escreveu nunca será bom o suficiente. Sempre faltará aquilo que, para quem escreve, é inacessível: o booooom, aquele estouro, aquilo que intriga.

Se me perguntassem o que quis dizer com esses poucos poemas dos últimos meses, não saberia responder, simplesmente porque não quis dizer nada. Não tenho pretensões quanto a ser um escritor, e estes poemas estão neste blog para apodrecerem... já é ridículo o suficiente escrever um texto falando disso agora.

Quanto mais você envelhece, mais percebe que não é suficiente para você mesmo. Esta angústia nunca vai fugir; de fato, é ela que nos move.

Antigamente eu guardava fotos, fazia questão de tirá-las sempre, com meus amigos, com minha família, nos lugares novos onde visitei. Hoje, me envergonham até estas fotos antigas que de mim só carregam o rosto... a verdade é que eu não quero nunca ser lembrado pelo que fiz ou deixei de fazer. Não sou herói, não cabe a mim ser um dia antiguidade - para falar do tema de Baudelaire.

Tenho uma aversão horrível pelo tempo e pela memória. Estes poemas são reflexos disso; antes, eu pensava que não-pensar seria o melhor para todos, e ficava tentando transformar meu pensamento em palavra contra o pensamento. Hoje, simplesmente não penso, não deixo rastros de mim pelo mundo.

A única coisa que me impele a escrever são estes fantasmas, que me rondam de madrugada... meu avô, meus velhos amigos, estes poemas horríveis, as pessoas que me odeiam. Eu escrevo para tirá-los de mim, e quando os vejo no papel eles voltam, cada vez maiores... e quanto mais escrevo sobre eles, mais me silencio, mais eles se transformam em silêncio.

Não há coisa mais devastora que o silêncio. Ele é a linguagem da morte. Não só porque mortos não falam, mas muito mais porque é impossível falar da morte. Benjamin estava certo quando disse que a melancolia vinha à tona sob a forma de uma fantasmagoria. É o espectro de um mundo devastado, em que a memória se esfacelou, e o futuro se tornou inalcanssável.

Eu sou o Anjo da História, preso ao catastrófico limite que é o presente.

2010-08-19T00:41:00.003-03:00

Tantas noites lá longe surge a estrela;

(vem vem, me abraça, que a noite é densa
e o chão te engole
e o tempo mastiga teu corpo
e Deus te cospe
num outro mundo
num outro tempo)

Tenho uma vida inteira para escrever o grande poema.
Tenho uma vida inteira para escrever.
Tenho uma vida inteira.
Tenho uma vida inteira para perder.
Tenho uma vida inteira para morrer.
Tenho uma vida inteira para perder o grande poema.
Tenho uma vida inteira de morte pela frente.

EI VOCÊ, psiu.

A solidão me devora.

Pode você controlar a sua vida?
Pode você controlar as tuas idéias?

Eu olho pela janela: ele está lá, me persegue.
Mas é um prédio enorme, onde ele firma seus pés?

e então eu vejo o céu denso e negro
"onde vamos esta noite?"

ele então a beijou, olhou para mim
perguntei a ela: "você fez?"
ela disse sim
e eu não parei de chorar até que acordasse

(debaixo da cama, meus sonhos me devoram... um dia eu ficarei louco, eu sei)

2010-07-26T01:45:00.004-03:00

BRRRRRRA
ZINQUITESSÊNCIA

FRUIDOS
FREUDOS
FLAMINGOS
FLAMENGOS

enfiem a vassoura no cu
enfiem a vassoura no cu

(meu avô está morrendo, meu avô está morrendo
o mundo não quer meu avô
ele esqueceu de mim
esqueceu de minha mãe
ele é um corpo sem alma
ele paira no ar
seus ossos velhos são a morte
seus ossos o sustentam
seus ossos são ele mesmo
pobre velho, é uma carcaça vazia a mais no mundo
eu sou cheio de dentes
eu tenho os dentes retos
e pra quê? e pra quê tanta dor de dente?

ah meu velho, você olha para mim e pergunta
"quem é mesmo Karl Marx"
porque estou com seu livro em minha estante.

Eu não sei respondê-lo
eu não sei quem ele é

Há um desenho bonito, uma foto
a essência subjetiva da propriedade privada enquanto atividade sendo para si enquanto sujeito enquanto pessoa é o trabalho
Meu avô, ave sem asas, cabelos grisalhos
que o trabalho te trouxe
sabes agora o que fazer?

Eu vou te visitar antes que morra
(ANTES? ANTES? ANTES?!?!?!?!)

FLAMINGOS PELA NOITE
(são rosas, as covas)
brinquiTUTUTUTUTUTUTUTU

meu coração,
ela me deixou
EU TAMBÉM VOU ESTAR MORTO
(meu amor me olha como se eu fosse meu avô
quando me esqueço de algo
quando faço aquilo que sempre faço
quando me perco em meus pensamentos
às vezes ela me olha
do mesmo modo que a mulher do meu avô o olha
pensando "quanto mais, quanto mais terei que aguentar?")

me chamem do que quiserem,
mas a vida não vale tanto quanto vocês pensam.

Nazismo, redenção e pecado

2010-07-14T16:13:00.006-03:00

Hoje compreendemos o nazismo menos do que há setenta anos atrás, quando ele chegou ao seu auge. Mesmo com a imensa quantidade de filmes e livros, de movimentos sociais e de políticos engajados que passaram nesta passagem de século, mesmo com os inúmeros filósofos que pensaram o nazismo em suas entrelinhas, parece que hoje o nazismo é menos esclarecido que quando Hitler estava no poder.

É que agora não tem mais volta, e o nazismo se tornou um misto de tabu e de pecado a ser confessado. Não é mais possível falar dele abertamente, mas é necessário que se fale dele sempre e cada vez mais. Acreditamos piamente que o nazismo morreu com Hitler, mas que a memória deste evento de nossa história deve permanecer para sempre. É preciso lembrar do nazismo como ou Outro de nós, como o oposto do que nós somos, como o absurdo que ainda existe, mas sempre do lado oposto de onde estamos.

A quantidade exorbitante de filmes e quadrinhos em que o herói luta contra os nazis revela uma espécie de senso comum grosseiro e maniqueísta que, há 70 anos atrás, não era tão descarado e unânime. Não por acaso, os melhores filmes sobre o nazismo são alemães, porque refletem o nazismo com os olhares de dentro, e não com os olhos do estrangeiro. "A Queda" é um deles, e chegou a chocar algumas pessoas por mostrar um Hitler mais humano que nós mesmos. Parece um absurdo pensar, hoje, que poderia haver qualquer rastro de humanidade naquele homem que, de tão cristão que foi, soou para nós o mais perverso dos anti-cristos. Mas a verdade é que, sem essa dimensão humana, o nazismo não teria chegado onde chegou, e que a utopia nazista não era assim tão diferente daquela dos comunistas.

Nós fazemos o possível para afastar-nos do que o nazismo é. Fizemos com ele o que os racionalistas modernos fizeram com a loucura: encerramo-o em um espaço alheio à própria humanidade, e passamos a tentar agir e pensar sempre o mais distante possível do que um nazista faria, só para sermos, nós mesmos, humanos. Nós colocamos o nazismo na esfera do absoluto Mal, e nós, no absoluto Bem, e daí recriamos uma história que pretende erguer uma muralha intransponível entre o passado e o presente, em vez de ir a fundo naquilo que o passado deixou-nos de mais sólido, e que permanece ainda, dentro de nós. Mais triste ainda é ver aquelas teorias da conspiração, do tipo "teoria da bala mágica", que tentam justificar o nazismo por uma grande manipulação dos meios de comunicação de massa, como se com isso pudessem perdoar um país inteiro e culpar apenas um homem que estava no poder. Se nos perdoarmos do nazismo, nunca seremos capazes de reconhecer seus erros... e aí, voltamos à estaca zero.

Pobres marxistas, que ficam lendo o nazismo como um pólo oposto ao comunismo, como dois lados brigões de uma mesma luta de classes. Não estão fazendo nada mais do que o próprio nazismo fez, quando se colocou contra o comunismo e os judeus, falando que eles é que eram o puro mal. E hoje ficamos com esse papo de politicamente correto, e criamos nossa própria GESTAPO nos corredores de nossas Universidades. Criamos uma gigante fogueira de livros, e os atiramos ao fogo em praça pública, cada vez que analisamos propaganda de cerveja e vemos nisso resquícios de sociedades patriarcais, cada vez que dizemos que Macunaíma é uma obra racista, porque o pobre herói brasileiro se lava no rio para deixar de ser preto e ter olhos azuis. Não deixamos escapar mais nada... nenhum preconceito, nenhuma rastro do inconsciente... e passamos hoje a julgar os homens ignorantes por aquilo que eles não pensam. Nós falamos do negro e da mulher da mesma forma que Hitler falava dos arianos... e falamos do branco e do patriarcado da mesma forma com que ele falava dos comunistas e judeus.

Não quero dizer que o nazismo é justificável. E estou longe disso. Só quero dizer que o nazismo não morreu, e que os neo-nazis são ameaças muito menores do que nós mesmos, quando criticamos o nazismo por aquilo que ele não foi: o puro mal, o absolutamente Outro, o estrangeiro. Falar do nazismo como o Outro é ser tão xenófobo quanto Hitler foi... e talvez seja melhor ver em nós os mesmos erros do passado, do que tentar corrigí-los com os mesmos métodos com que nós já erramos. Mais do que nunca, o homem precisa aceitar o Mal que o criou, para que o seu puro Bem não seja seu pior pecado.

Themis, carne e passado

2010-06-27T23:50:00.004-03:00

Cargarátzu,
Brunindiftu,
Marxzo
Fitzo Mezzo
Ralio.

(Sete homens saíram debaixo da cama e começaram a cantar frases estranhas. Anotei-as em minhas meias sujas:

- Findar o dia, nos céus.
- Saco de matar mosca.
- Cabeça de mamute, pé de escorpião.
- E quem seria capaz de matar um homem?
- Frango congelado é como enterrar ervilhas.
- O alecrim é um tempeiro frio e metálico, nele os homens se marcam com ferro e fogo.

.. e então ele veio ao longe, colocou as mãos sobre a mesa e disse:

RATATATATA TÁ TÁ
BRRRRRRRIIIZZZZZ
E engoliu o rato. Seu rabo ficou debatendo para fora de sua boca, e eu vi as unhas sujas de morte transpassando o pobre pescoço herdeiro, todo o sangue se espalhou pela sala, correndo por suas calças ((MINTO, MINTO, eram 5:00hs)). O rato roeu seu estômago, chamou-o de homen, e eu o almocei, com alecrim e carne de crocodilo).

Quando estou sozinho, ninguém pode ser meu pai.
Eu o amo, mas o quero longe.

todos aqueles que me deixaram, eu os deixo aqui, enterrados nesta casa... que nas minhas caixas eu levo a minha morte, e um corpo cansado.

2010-06-09T06:18:00.004-03:00

I
Rocky me olhou e disse: "eu não acho que você consiga sem o medo". Eu concordei, tomando um copo de laranja com vodka. O medo tem um quê de coisa nova, é como lombrigas dentro de você. Olhei para a televisão, ele me sorriu. E então, seu filho entrou pela sala, disse "Não somos mais um time". Ele tinha levado uma tijolada no queixo. O cara era foda, meu pai era assim.

II
Ah, então ninguém morreu na noite de ontem. Que bom. Então, quais as lições que eu tiro disso? Sei lá eu. Mais estranho é que Benjamin leu Platão. Mais estranho é que eu sempre estive certo. Nunca? Pelo menos em mim a morte comunga com Cristo. Eu vejo labor e trabalho. Vejo piscinas de magnésio. O Homem é feito de carne; às vezes é feito de tédio. À noite, nada de sua língua permanece o mesmo. Senhores, o poema não está aqui.

III
Eu comprei mais um livro, ele está ali entortando na estante. Poderia trocá-lo por batata frita, mas livros já me engordam o suficiente. Não é que comer gorduras me faça pensar menos, mas é que existem pensamentos que se entalam em tuas veias e só saem de lá depois que seu coração explode. E eu lá sei, já morri tantas vezes, a faca nas minhas costas cortou minha costela, meus amigos me penduraram num gancho de açougue, e lá eu fiquei, pingando. Depois me fritaram e me moeram. E aí o mundo contretizou-se: Deus me mastigou em sua boca, e cagou-me direto no inferno.

IV
Sentei à beira de um banco na praia, e esperei que as ondas me dissessem algo. Bah, e elas não dizem nada... fique ali que nem um babaca pelo resto da vida, e você vai entender do que estou falando. Se me perguntarem por que um homem deveria sair de casa, eu te responderia: "é que ele é feito de viagens". Mas a verdade é que eu não saio do meu quarto, e nele já há poucas paredes. O que me sufoca mesmo é o céu aberto e sua luz azul bossal. Eu não queria nunca sorrir como aquelas gurias que até hoje não tem namorado. Seria inútil ser feliz se eu não estivesse na minha casa. O que posso fazer? Eu gosto disso. Não quero me forçar a uma aventura que é uma farsa. Também não tenho medo que minha existência seja uma piada. Qual o problema? Talvez queiram demais dos homens... eu não quero a liberdade, e se me derem a fome, estarei bem. Quem não quer ser pobre, quer ser rico. Quem espera pelo messias, vaga no deserto, e masca pão sírio fingindo-se de Cristo. Eu vi Blake dizer "Amém", e foi para o pecado. Deus fez um boquete no meu cérebro e sugou meu pensamento com suas promessas... eu gozei na boca dele, e ele nunca engravidou.

2010-06-06T13:40:00.002-03:00

NUNCA ATIRE EM UM HOMEM PELAS COSTAS

NUNCA DEGOLE OS HOMENS PELA PORTA

NUNCA ESFAQUEIE UM HOMEM PELAS OBRAS

NUNCA SUGUE ESPAGETTI PELOS INTESTINOS ALHEIOS

NUNCA SE ALIMENTE DE MORTE

NUNCA MORRA

que morrer é a dádiva de DEUS

2010-05-30T21:53:00.005-03:00

É que as palavras são coisas
duras e ásperas, nelas
a nervura
do homem se concentra,
e em nossa garganta
ela levanta uma
faísca
prestes a virar chama,
em nosso ouvido
ela aquece o sangue
e alfineta nossa
mente: CRAPTU
SUNCTO, PREPARA-TÓRIUM.

Para o rastro dos
dias que ficaram para trás nós
falamos. Meus joelhos
ralados: ossos TRINCAM
FRINGEM, TANGREM, MIRUCUS

Nem o céu, nem as bolhas de sabão.
PALAVRAS de CONCRETO
E CARNE, como os homens
nas cidades noturnas
(a cidade é NEGRA
é SOMBRA à luz do DIA)

Que se for vento, é NAVALHA
Que se for brisa, é TIRO
Que se for morte, é BRECHA
Que se for mente, é CRÂNIO
Que se for triste, é VRYKUL-SHamnÁ-FRU TRÁ TRÁ

Morri com os dentes estourados na sarjeta
e um livro de barro abrindo-me ao mundo,
do meio ao fora, de fora a fora
rasgado e vazando
ENTRANHUS, INTÉSTINUS
FREZEZ, CACTUS, FINDUS

2010-05-30T04:17:00.008-03:00

A morte santa

Eu corri pelo meio da multidão com os dois braços abertos e os punhos fechados vi um homem atrás de mim me perseguindo com uma máscara e nele dei três tiros, um nos pés e dois em cada mão. Caiu rastejando, a barba suja de lama, seus olhos amarelados, fedia a estrume e nele pus meus pés e disse "levanta-te, se o que tu dizes é verdade" e ele me disse, olhando fixo, tinha um corvo no fundo dos olhos "estou aqui para morrer, mais nada". Então coloquei os pés sobre seus dentes, soltei todo o peso do corpo, até que eles saíssem de lá, pequenas pedras de sangue, diamantes de magma e carne, ele os cuspiu e eu os masquei como chicletes: "veja, você não é feito de nada, te destruo com a ponta dos dedos". E ele sorria, já sem dentes, estranhamente eu via os dentes ali onde eu os tirei, eram feitos de algo que não era mármore, nem barro nem lama, nem carne e músculo e entranha - sopro de brisa, palavra vermelha e ferro em brasa. Então, ele me estendeu a mão e disse: "morra comigo, daqui para frente não há mais o que fazer". Então o beijei na boca, chamei-o de Cristo e até hoje ele me coça o céu da boca com sua língua, quando vejo que de mim nada restou senão um homem vazio, uma estante de livros e um amigo que amanhã vai partir, deixando na casa apenas os cascos usados de cerveja.

O rancor por dentro da noite

Queira guardar para ti seu rancor, que é teu único e inseparável amigo. Tuas costas são um faqueiro, tuas palavras um verso vazio: cagas na privada e conjugas verbos como se fosse importante, mas no fim, é tudo bosta com que os índios pintam a cara (URUCUM É A MERDA DO TINHOSO). O Mundo é círculo de fogo, barras de ferro, noite e sopro, e você no centro, que quer da vida?, não sei, que quer para amanhã?, o mesmo de hoje, que acha da tevê?, nela só me vejo quando apagada, quando partirás?, todo dia é a partida, minha, deles, destes homens que não sobraram. E então, quando todas as cidades forem uma só, me lançarei de uma ponte e habitarei esgotos: neles amamentarei os ratos e terei filhos fortes e sadios, e lá deixarei uma marca de minha existência, e para quê?, para que as bandeiras não fiquem a meio pau, e para quê?, para que a morte me dê dois dias a mais, e para quê?, para que meu pai não me veja morrer, e para quê?, para que o tempo das coisas não se inverta, e para quê?, amanhã todos me deixarão sem ver o sol, e nas sombras serei DEUS, que é este o destino dos homens: sombra-fazer-se, nos dias de luto, esses que habitamos. Amém.

É que os anjos me contaram

2010-05-30T04:03:00.005-03:00

Pai, perdoe meus pecados
que deles não tenho
vergonha; na ponta
do meu pé, o sangue
de todo
um corpo se contorna, de lá
pra cá não
sou o mesmo; em mim
um homem gira de-dentro-pra-fora, e
nele os tempos correm,
como relógios
e círculos,
em minha cabeça o mundo
pesa, como as patas
pesadas dos
gatos, sapatos
que te plantam à terra;

e o homem é feito de pedra,
nele tudo se escreve
ao peso da pena, ao sopro do lábio,
à força dos dentes -
sua sentença,
para sempre cravada
na carne.

e quem me lambe e em mim
crava seus dentes, devora-me
arranca-me o peito
o feito e o pênis,
e deles façam biscuits
e de meus cabelos
tracem estradas sobre os mapas
e de minhas veias canais de esgoto
e de meu meu coração, um
aterro sanitário.

O homem é uma cidade escura
SOB A NOITE E A NÉVOA ELE SE ESCONDE
e como um arranha-céu, desaba sobre
a grama, empala a madrugada
com seu terror...

FRICÇÕES, meu mau hálito
a línga que se atola
em tua boca, desesperada, varrendo
o vazio e a saliva, as leis
e os cultos, Deuses
chamados AMOR e VRANCTUM:
o nome dos Deuses é
SER, e o SER é TEMPO,
e o TEMPO é CARNE
e a CARNE é HOMEM
que sangra, dilacerado
pelo passado,
pressionado por seu
futuro, duro
como MALACHITA,

Um Halo contorna a boca dos anjos,
vermes neles habitam,
eu morro agora, mas já me
mataram antes

2010-05-16T04:32:00.004-03:00

E do inferno eu vim,
ser rastejante os gotículos
encravados nas unhas
RRRRÁ, Braquitua
flamejando o bafo de tequila
e as pimentas
atoladas no coração dos
pobres.

Bramindos, ratos me lambiscam
os mamilos, estou entregue
ao céu (apodreço
e me torno terra: e a mãe
é água, o pé, onde
está?)

Decifro estrelas e sua estranha similitude:
SALCIA, MULSSA, FRINQUITUS,
SFRANJA

Que o homem é feito
de tempo, e os tempos
não perdoam
a carne.

2010-04-24T04:40:00.002-03:00

Se eu estivesse morto - mas se eu estivesse, ou não, eu sou
Prá! Canticos de salmoura
Bruninnnnnnn do-rastro de
pólvora - mijo
o carro fora do armário
o homem fora do armário
o sapo por dentro do fora
o cérebro cheirando a macaco
o caco cheirando cola
a cola

SANTO - ele me abraço, disse meu nome
senhores, quem quer mais que isso
TENHO o peso do mundo
em meu copo e sob
as pálpebras

RISOS, RISOS - Pausa
(então ergue-se a placa APLAUSOS, e todos
aplaudem)

Puta merda mãe santíssima de valadores marimba
e cancro mágico acenda o cachimbo
e corra pra cá, que aqui tem bolos
e doces e partos e gatos
e morias: mellons, melões,
açoites escadas

Palavras que me assombram na madrugada
(é o sono, quero morrer)
morri

2010-03-20T04:28:00.002-03:00

E que eu, um homem solitário,
o que sei da vida? se
em outros lugares
não estive e se
outras vidas não vivi, e em mim
um coração cheio de mágoas
a caminhar pela trilha da fumaça
perspassando silêncios
caminhando sempre à frente
e sem olhar pra trás
mas sempre pensando lá
atrás, no que foi que eu
errei? serei o novo Kerouac?
talvez, nunca, talvez só
a morte me traga tudo isso
mas eu já estou morto, eu sei que estou
morto; desculpe, pai, por ter morrido
antes da hora, você
nunca entenderia,
você é meu herói, é o velho
cheio de amores no coração
é quem eu queria ser
ter metade da sua coragem
fugir de você
seria honrar você
mas não, estou aqui,
e a liberdade eu sei lá o que ela
é, só sei que não a tenho
gostaria de morrer mais um pouco
do que já estou morto

acho mesmo que ser livre é morrer,
sair por aí jogar os documentos
no lixo, tacar fogo nos manicômios
e sem um único fluido diferente
do teu sangue em teu sangue
dizer coisas malucas e escrever
o livro dos sonhos,
nunca lido;

um dia eu sumo da face da terra... mas
nesse dia eu já
estarei morto

AH! meu velho, como te amo
te amo loucamente
sei tudo sobre você
eu olho em seus olhos e vejo a morte
eu vejo as desgraças da vida
você me ensinou mais que
todos os filósofos, e eu não
sei como te dizer isso
e tudo o que eu disser em poemas
será inútil, será vazio,
porque nunca alcançarei o coração
do herói... só a vida
te alcança, meu velho, te amo
mais que tudo nesse mundo, quero
você por perto, mas quero estar
longe de você: queria ter
teus olhos machucados, o coração
cheio de espinhos e amor, transbordando
alegria, entendendo o mundo com
a simplicidade divina: Deus botou
seu filho na Terra, Cristo
morreu na cruz, mas não você
,meu velho,
você está aqui, ao meu lado,
paga minhas contas e me abraça em silêncio
e nada diz, mas eu sei o que
se passa aí dentro,
você é o personagem que todo romance queria,
mas nunca estará dentro de
um livro, você é maior que
o universo, é maior que o mundo,
é pequeno como as coisas que
passam desapercebidas mas
estão sempre ali nos apoiando,
café, suco, a brisa das magrugadas
é teu suspiro... em que mundo vivemos,
pai, este mundo
absurdo, onde eu nasci poeta
para que você não me compreendesse,
e você nasceu o herói
que nunca lerá literatura... em que mundo
vivemos, meu velho, em que as boas
pessoas matam e as más estão nos
matando, em que mundo meu velho? onde
você viverá? nem inteligente o suficiente
para ser herói, nem rico o suficiente
para ser destaque da revista,
mas grande o suficiente como a bondade
dos homens, e homen o suficiente
para ser bom.

AH MEU VELHO,
NÃO QUERO VIVER EM UM MUNDO SEM VOCÊ
PORQUE JÁ ME BASTA ESSE MUNDO
EM QUE TODAS AS PESSOAS NÃO SÃO VOCÊ
EU QUERIA QUE O MUNDO FOSSE BOM
UM LUGAR PARA VOCÊ MORAR
ME DESCULPE, MEU VELHO,
SE NÃO SOMOS BONS PARA
TE MERECER,
mas eu fiz o que pude,
e aqui estou, triste e sozinho...

... você sabe como te amo,
mas nunca entenderia.

2010-03-16T14:17:00.003-03:00

Oh!, o pobre cão, velho e carcomido, destes que olham para todos os lados e se perguntam “onde, onde, onde é que estou, alguém me ajude...”, quase cego e quase surdo, sem um homem qualquer para guiá-lo dentro da mansão que é um jardim de fogo e tijolos em meio a grama recortada, margaridas tristes enfileiradas e manjericão e cebolinha ao pé de estátuas, quem diria que estaríamos ali, na verdade nem fomos convidados, chegamos entrando com a cara de pau e os nervos em curto, estômago de hipopótamo e pança de elefante, esguichando pelos narizes vapores de pobreza e palavras porcas que nos escapavam da boca!! Ah!, estes homens, dando a vida por trabalho, juntando pedras com as pontas dos dedos, colocando uma sobre a outra, cores estranhas e plantas infelizes espalhadas pela metamorfose de dinheiro chamada megalomania (estátuas clássicas, espelhos e quadros de paisagens mortas, desenhos coloridos em meio ao cheiro de picanha e porco assado e vinagrete, cerveja velha que esquenta nos copos, o suor do primo pobre que chega ali perguntando da costela) e dois médicos começam a conversar, armam alguma coisa para o futuro, planejam dominar o mundo, nada é suficiente, querem a mim e a você, seu fígado e intestino, o coração é deles e não da tua amada (ela que de tão longe talvez estivesse mais feliz, porque ela era do tamanho da sala, a quitinete do amigo, cheiro de cigarro, os gatos despenteados pulando por cima do seu ombro, miados e música de banjos clarinetes GARFOS E FACAS TILINTANDO a cerveja que já sai quente da geladeira e enche a caneca redonda, o colchão no chão lençóis abarrotados o suor encravado no algodão pequenos deuses caminhando pelo corredor as formigas e os gatos, cheiros do submundo que inundam tua narina ahhhhh!!! o que faço aqui no meio dos homens que tudo tem, menos o desejo sem limites de conquistar o desejo, vontade de vontade, pães quentes com manteiga na sua consciência) e as estátuas cochicham em meus ouvidos – TU! Homem de barba e chinelo, caminhando como um pequeno Deus na casa dos homens vitoriosos, desça teu olhar abaixo do horizonte que teu futuro fede a fracasso e discórdia, nunca terás o que este homem tem, uma estátua e um jardim de pedras que oprimem seu café da manhã, uma existência fadada à esbórnia, três maços de verdinhas atoladas no cu, oito homens musculosos te enrabando em troco de privilégios fiscais, a bolsa de valores debaixo do suvaco de tua esposa, batatas fritas à vontade e carne sangrando entre os dentes, carne de homens e de ovelhas, cobras e TATU-Periquito CRRRAAAAA CUUUUIIIAAAAAAAAAA BRRRRRIIIII, Tu olhas para o lado, vê essa brisa quente e vermelha que te cansa a vista e te faz pensar em onde tudo vai parar, por que não está em sua casa lendo um livro ou fodendo a mulher que ama?, os dedos em sua boca as mãos a segurá-la, o que fazes aqui, te pergunto também, pequeno ínfimo homem de pança cheia de cerveja e olhos vermelhos!?, volte para a casa e apodreça debaixo da poeira que se atola em teu pulmão – os objetos tem uma cifra e uma etiqueta, tua casa com dois olhos gigantes tem poucas paredes para os teus quadros, obras de arte, flores e jardineiras que te mordem as bolas e mastigam teus ovários... e o cão, ali, no meio de tudo isso, cinza e simpático, desentendido, a inocência de quem não quer pensar, olha pra mim, quer meu pedaço de carne, eu o dou, ele me presenteia com sua simplicidade, pequeno Nanquim, da linhagem dos Salsichas, olhos tristes de caramelo e a cabeça grisalha, irmão de Pirilampo, morto ainda criança, e Saracura, bacê lord de Cândido Mota, recanto dos cães e bicicletas e império dos seres que olham a rua e sabem que ela não dá para lugar algum, a vida é andar reto na calçada, esfolar os joelhos quando morrer de velhice e limpar o limo infiltrado no azulejo do banheiro; Nanquim, pequeno rei de um canino micro-universo, morava no umbigo de uma megalomania esquizofrência, vizinho a estatuas de um tempo passado que cheira a glória e enxofre, na floresta de cebolinha e paisagens mortas, se você já aí há quinze anos não sabe direito porque viver, você que caminha entre as pernas dos convidados que sei lá por que cargas d’água sentiam-se felizes ao conversarem futilidades, se você caminha sem saber por quê, quem dirá eu com meus chinelos fedorentos!

2010-02-18T03:01:00.004-02:00

Três mulheres

Ela só fez o que fez porque a levei para casa, o batom marcando o vestido que ela nem havia pago (e quem se importa pra onde foi o dinheiro, eu só tenho que pagar o aluguel!), deve haver alguém em quem confiemos, aqui, bem aqui nesta cidade, cheia de luzes, onde mulheres vivem vendendo carros, sendo grandes estrelas na noite, rezando para que tudo fique bem, (ela sempre tem uma luz nos olhos), uma, duas, três, quem sabe?, deve haver em quem se confie aqui nesta cidade, (é como se eu não falasse, não visse e não sentisse, três horas da madrugada)

Ah cara, eu acho que vou comprar pra mim uma rosa, talvez um chevrolet, tudo o que derrube os ossos e me faça ouvir o rádio: acelero na estrada e não olho pra trás depois que eu for embora, não olharei no retrovisor. Longe, longe, o eco dela no espelho, deve haver alguém em quem podemos confiar nesta terra.

Cody

Cody, velhas músicas que vão até o fim, músicas tristes, e não há do que ter medo. E o vento... ah... eu posso respirar melhor e me pergunto "devo me importar?". Ah, Cody, onde está você que não volta, éramos reis... quando tento andar no meio da noite, vejo as luzes da cidade me engolindo, e eu tento me mover para dentro destes sinais para ver se o mundo escapa... e velhas músicas permanecem até o fim, músicas tristes são tudo do que tenho medo... e o vento, eu não posso aguentá-lo, e me pergunto, Cody, "devo mesmo me importar?"...

velhas músicas me lembram velhos amigos, músicas tristes me lembram você.

com você, vivendo

2010-02-18T02:40:00.004-02:00

I
Morando debaixo do sol
e das estrelas queimando
os teus beiços,
sinto certo, sinto bem

abra as mãos para o céu
porque os corações podem nos dar
as mãos, e a luz e a escuridão
todas juntas, e todo o resto
é pó.

Se você viesse sem saber,
sem lembrar que as estrelas
estão lá enquanto caímos, e é isso
que delas deve ser.

O que faz o som,
o que treme o chão, não é
maior que Deus?

Luzes abaixo, abra os braços
caindo
que o resto todo é
pó.

II
Venha abaixo, além das estrelas,
o sopro vazio de quem está só,
sentindo-se bem, sentindo-se
assim, o resto todo
está lá.

Coisas perfeitas sobraram, dobre
as mãos, que o mundo gira,
não somos escravos.

A LUZ E A ESCURIDÃO
OOOOOOHHHHHH
segure em minha mão
que o resto não
é nada.

III
Se nós viéssemos sem saber,
a cor dos olhos do céu enquanto caímos
(e será que deveríamos?)
o que nos prende ao chão,
muitas crianças tremendo o chão,
gigantes como Deus.

Corações cegos caminham por um campo
onde a luz e a escuridão
são como o mar e a terra
e o resto todo
não é mais que
pó.

IV
Mentindo além do sol,
e tudo o que resta é o cérebro,
sentindo bem, sentido certo, estando
lá, bem ali.

Coisas perfeitas sobraram, borboletas
são escravas.

Corações selvagens podem segurar
suas mãos, e nunca
os entenderemos.

A luz e a escuridão,
sobre o resto está
o pó.

V
Se nós viéssemos sem entender,
eu me lembro,
as estrelas caíram (e nós caímos)
e quando eles viraram e as crianças
cravaram os pés na terra, qualquer
criança pode fazer,
aquilo que treme o chão, não é
a mão de Deus?

QUE A LUZ E A SOMBRA
são como solitários
sobre o mar
e todo o resto,
foi-se embora.

SOCOS NA CAMA ME FIZERAM AS MÃOS SANGRAREM

2010-02-03T02:55:00.002-02:00

A CABEÇA A ROLAR
deus deus meu
RARTURÁÇAS
Crack O pneumo-osso
de dentro
do NARIZ: SANGUE POR TODA
PARTE;

QUEM? O mundo
esgueirou-se RRRRRRRRRRR
RTRU brumindo
o céu a regurgitar
os Deuses da
boca dos abismos: SÓLON, FAUSTO, MARX

Diabos me mordam E ARRANQUEM MEUS MAMILOS
E PRENDAM-ME EM GANCHOS DE AÇOUGUE
E ME AÇOITEM POR TODA A NOITE
E ME LEVEM AMORDAÇADOS

que é só com a boca cheia
que a poesia nasce, e seu parto sangrento
e mucoso erguerá sobre a terra
os JOELHOS FIRMES e as raízes
são unhas:

QUERO um mundo de joelhos a mim
SOU pedaço de carne regurgitada por Deuses
COMO fezes em meu quarto
SANGRO como os pombos mortos pelas estradas
VIVO ao abraçar meus amigos com com facas afiadas
MORRO se não tiver em mim uma dor crônica

FRICÇÔES FREMIDOS FREIOS A DISCO
a palavra é o atrito do
sangue com a garganta É O VENTO
VERMELHO ESTENDIDO SOBRE AS MONTANHAS
é a terra rachando e cuspindo mágma
VRU-CRA-CREI
CRÂNIO

o som de cabeças explodindo na madrugada

e o choro longínquo dos manicômios

o caroço da ampulheta

2010-02-03T02:40:00.003-02:00

Sórdidos, os dias beliscam o meu joelho,
o peso do mundo
é o peso do tempo; calcifica-se
em meus ossos
martela-me a jugular
estremeço de medo só de
pensar que morrerei jovem
ou que não
poderei mais ler
aquele livro
ou escrever
aquele poema,
que ainda espero;

o curso do mundo em minhas
veias, pedras em meus
rins, a areia
da ampulheta entalou
e abaixo dela
estamos nós, vivendo
impacientes sob
uma cascata de vazio;

tenho sonhos, como todos,
mas eles me arranham
o intestino e dizem
ao meu cérebro: "temos
fome de presente, a vida
é agora".

Mas como? eu com trinta
anos, cheio de rancor e mágoa,
destruído pela vingança
a única que me move desta cadeira
(sou um pedaço de ira,
quem sou eu por trás destes
olhos vermelhos e o pulmão
a exalar vapores mucosos
fumaças de morte
o ferro do sangue livre a voar)
ficarei sozinho em meu quarto
até que a estante me devore?
e debaixo dela eu permaneça,
ossos insistentes
e oásis de mau cheiro,
meu pequeno
paraíso onde sou tudo o que quero
só porque já morri
e não sou
mais nada?

Tenho preguiça de curar-me
e medo da morte,

e o resto dos tempos já foram profetizados
por vozes silenciosas:
tempestade de areia
nos desertos
congelados;

INSÔNIA

2010-01-20T06:37:00.004-02:00

Incendiado pela noite
meu cérebro não dorme
quem sou eu
por trás da fina
ironia, arremesso lateral
para o fim
do mundo.

QUERO comer o mato e cortar
livros com uma faca
dizer aos mortos
o quanto são felizes
debruçar-me em uma pilha enorme de discos retorcidos
cantar no chuveiro canções sobre armas nucleares
e sussurrar noite a dentro
poemas esquisitos
como as antenas
das baratas.

Meus olhos estalados não me deixam pensar
não me deixam dormir não me deixam nada
e meu intestino preso, nada de mim
sai, nem os horrores da morte
nem os sonhos pérfidos nem
os restos de utopia
que comi no almoço
nem resquícios de um passado

a revolução acabou,
meu sono acabou, os gregos acabaram
não sobrou nada do amor
para que pudéssemos deixá-lo
para nossos filhos.

QUERO fumar, mas não
tenho cigarros; a última bituca
foi a chuva que apagou.

Quem se importa com o café,
quando uma bomba de cafeína
te ilumina a madrugada
e tudo o que você quer
é dormir como
um urso-tamanduá
pendurado em bambuzais de feno enérgico.

Nem a noite me deixa
sonhar.

2010-01-10T08:06:00.002-02:00

Cinco centímetro de sangue
correram por
minha garganta - era um
poema empedrado
preso sobre
um trágico
desfecho BRA-rU-BingRu

Cravado no coração,
a mão dos
Deuses. A mão
de Cristo no
meu pau: amor
comunguem
arrauto-malto seu mestre
dirá quando
for a hora
e TE RECOLHERÁ = para
o inferno você
não vai

QUando eu morrer, serei dono de minha morte
e pularei para dentro de um vulcão
e de lá só saio quando
for cinzas, e vida, que a vida
é isso, o resto
é respirar
sem sentir cheiro
foder a parede
cheia
de cogumelos.

Marx me deu uma lição de liberdade

2009-12-27T05:15:00.006-02:00

O homem que não cozinha sua própria comida é um tirano; ele deixa para os outros a responsabilidade de alimentar-se, parte do princípio autoritário de que os outros devem cuidar dos menores detalhes da sua vida, daquilo que ele faz todos os dias e que não pode nunca evitar. Fazer minha própria comida é importante para mim, porque mostra o quanto sou um homem livre, é um aspecto essencial de meu modo libertário de viver no mundo. Não se trata de dizer que aquele que não sabe como sua própria comida é feita é um alienado, de que ele deveria saber de onde vêm os produtos que ele consome, ou que ele deveria cuidar da sua saude e da sua vida; não se trata de uma busca frustrada da origem do universo, nem de um medo de morrer que só serve para manter uma sub-vida. Um homem que prepara sua própria comida pode comer qualquer porcaria gordurosa, qualquer cadáver pútrido e fétido. O importante é que ele não admita para si mesmo que vai deixar nas costas do resto do mundo a responsabilidade de fazer a manutenção dos atos mais banais e cotidianos de sua própria vida. Quando pico uma cebola, asso um pedaço de carne ou mesmo tempero uma pequena salada, quero sentir que tenho minhas mãos sobre minha própria vida, que eu faço dela uma espécie de obra de arte, que acordo de manhã e sei o que estou fazendo da minha existência, que eu me importo com as pequenas coisas e começo a construir o meu mundo melhor partindo do alicerce, e não do telhado; de dentro dela, e não de fora. Se sou um alienado, se não conheço o suficiente do mundo, se não conheço a origem dos alimentos ou a origem do universo, ou a origem do meu trabalho, me importa menos que saber que tomo para mim pequenas responsabilidades diárias, que não fico esperando que minha mãe me prepare o almoço para sempre ou que o dinheiro que recebo por um trabalho indigno pode comprar tudo o que quero, que me insiro nessa lógica odiosa de que as pessoas são especialistas no que fazem e por isso não precisam fazer nada além de trocar seu trabalho especializado por um bolo de notas verdes de "vale-qualquer-coisa-do-mundo-desde-que-na-quantidade-certa". Ser um bom homem não tem nada a ver com "conhecer", "descobrir", "saber a verdade"; é muito mais uma questão do "fazer", da "prática", do adotar para si certas responsabilidades sobre você mesmo. Posso descer na padaria qualquer dia desses e comprar uma marmita, um salgado, um doce industrializado... mas nunca vou fazer disso uma regra, nunca serei engolido pela preguiça e pelo culto ao deus fast-food.

Aprendi isso com Marx, o Marx que ninguém leu, o Marx que só eu li quando um dia me bateu essa curiosidade; aprendi isso com Marx, o cara que disse que precisávamos superar o capitalismo, o cara da luta armada, o cara da teoria da alienação. Foi com Marx que aprendi, ainda que contra os seus devaneios utópicos, que é possível olhar para o trabalho de uma forma diferente, tentar compreender até que ponto trabalhar é uma coisa boa. É uma pena que Marx tenha nascido em uma época em que os grandes sonhos eram ainda possíveis; creio que teríamos economizado tempo e sangue em abundância; poderíamos ter aprendido que a palavra "luta" não tem necessariamente a ver com "briga" ou com "revolução", mas muito mais com esta coisa simples que é forjar-se a si mesmo, lutar contra si e cuidar de si para que a vida seja diferente daquilo que a forçam a ser a todo momento. Isso é liberdade. O resto é pedantismo cristão.

JEREMY DISSE: BOOOOOOOM!

2009-12-24T04:27:00.005-02:00

Sou tão livre que nem sei por
onde começar, poeta tirano,
senhor de chifres
que se apóia
em sua espinha e em teus
ossos de ferro e chumbo,

CORPO, no centro
do universo, sem cérebro, todo
nervos e gritos, a liberdade
de não querer andar,
sentar-se em frente
à geladeira
e esperar sua garganta inflamar
e dizer palavras sem
sentido, desprezíveis,
intactas, guturais, e então
fazer do canto uma
forma de morte
gritar o grito gutural,
rasgar a garganta
.......... um fio
de sangue.

Eu sou livre não porque em volta
de mim não haja poder a acorrentar-me,
mas porque há um poder sem
limites dentro de mim,
indeciso e intransigente, que pede
todos os dias para
não ser o mesmo, e nunca
saber quem se é
e ser o abismo,
ser sem saber
por onde
começar.

Eu não sou jornalista! (foda-se o diploma)

2009-12-14T01:13:00.005-02:00

Eu não sou jornalista. Jornalista é quem está na rua se fodendo atrás de notícia por um salário indigno, ou quem acha que a comunicação pode salvar o mundo mais do que o piorar. Eu sou só um cara que se formou em uma área de conhecimento que, se não tivesse o mínimo de diálogo com outras áreas de humanidades, teria sido apenas 4 anos de lavagem cerebral e leituras desnecessárias. Quando me perguntam sobre jornalismo, digo apenas o que sei sobre isso: que é uma prática desnecessária na vida das pessoas, e que se baseia em três únicos princípios que não quero engolir: o de que as pessoas não sabem nada, o de que as pessoas precisam saber de tudo, e o de que as pessoas que sabem precisam falar tudo para as que não sabem nada. Cansei já de, na faculdade, forçar as pessoas da rua a me dizerem coisas que não queriam dizer, dar opiniões sobre coisas que não entendiam bulhufas, só pra caber no molde de uma reportagem de viés "crítico"; também fiquei de saco cheio de ver discussões infinitas sobre assuntos que só causavam transtorno e guerras ideológicas; vi muita gente brigando para falar o que bem entendesse sobre um determinado assunto, e vi o horror que é ter professores cabeças-duras falando as mesmas babaquices sobre a necessidade E/OU impossibilidade de objetividade, sendo que eles sequer sabem o que significa a palavra objetividade, nem o que significa subjetividade, nem qualquer um desses termos que na filosofia são debatidos há 500 anos e que na teoria do jornalismo não passam de dogmas, ora contestados, ora afirmados. Pra dizer bem a verdade, tudo o que o curso de jornalismo me disse a respeito do que é o jornalismo só me serviu para saber o que o jornalismo não deveria ser. Sei que existem bons jornalistas, sei também que há um bom jornalismo, mas, por isso mesmo, sei que ele não é tão importante quanto pensa que é, e sei mais ainda que as pessoas que estão envolvidas com ele - do repórter mais impotente aos donos dos conglomerados - giram em torno de questões e dogmas que, infelizmente, persistirão por um boooooom tempo.

Quando me perguntam se eu fiquei puto com a queda da obrigatoriedade do diploma, eu digo que não dou a mínima para isso. Aqueles que ficaram putinhos com a queda do diploma são de duas espécies: de um lado, aqueles professores de sindicato que, na aula de ética e história do jornalismo, ensinaram que o curso e o diploma foram criados pela ditadura militar para controlar a informação, mas que agora acham bom o diploma por uma questão sindical, salarial e etc.; os outros são aqueles putinhos que ficam reclamando da falta de emprego, dizendo que a faculdade é que faz a diferença do bom e do mau jornalista, e que na verdade passaram 4 anos de curso burlando professores, trabalhos e tudo mais pra poder tirar um dia de folga, e agora estão mordidinhos porque "estudaram" quatro anos que não farão diferença alguma. Onde existe comunicação, sempre existe um antro de hipocrisia. E onde existe sindicato, existe muito mais hipocrisia ainda.

Pra mim, isso que chamam de "crise do mercado de trabalho" nada mais é que a prova cabal de que ninguém precisa desse tsunami de informação que os jornalistas acreditam ser tão importante para o mundo. Se os jornais enxugaram, se as revistas faliram, se o rádio perdeu se lugar, blá blá blá, não é porque o mundo está acabando, mas porque o mundo não precisa de vocês... a informação se impõe sobre a vida das pessoas muito mais do que elas precisam da informação. Não vejo crise nenhuma. Vejo apenas aquilo que está óbvio, mas que o dogma dos cursos de comunicação e dos jornalistas não deixou ainda que esses profissionais enxergassem: que ainda que muitos sejam bons, são ainda inúteis, e sempre foram, e sempre serão.

2009-12-09T02:03:00.002-02:00

O poeta é o pedaço do mundo que se estica madrugada à dentro sob um colchão de carne e abocanha as palavras e as condena ao abismo sombrio da própria garganta, o grito (o horror! o horror! destruam todos os brutos!) sem ter por onde passar sem olhar para os lados esperando a morte que o persegue e que às vezes é preciso despistá-la (morrer, morrer, meu Deus da morte, carregar-se até o infinito da vida, virá-la do avesso, esperar por um segundo de paz - a morte, a morte, a morte -) terror dos homens em suas vidas calmas, a calmaria das estrelas os ventos polares os monges de braços abertos (usurpa-te profeta da luz, usurpa-te da própria poesia, faz da palavra o mistério dos aflitos, faz com que ela seja lição de pedagogia, mostre-a às crianças e peça-as para inquirí-las, queime-as na fogueira (os poemas nunca merecem o mundo dos poetas) e enfia-lhes uma lança no peito - senhores deuses cantos a dizer ABRAHAMMUNDODEDIDIDIAA!!!!! BATE- nos olhos !) SUMario Dá a vida pra quem quer
daaaaaaaaaaaaarrrrrs dirzersada ROçizerial, o mundo sob o olhar de quem quer dizeeeerrrrrr algo sobre o que não diz nada 0e9djsj (soldados, soldados, o poema é este pedaço de carne a apodrecer entre as palavras) suspendam-no ergam-no façam-no beldade enfiem-lhe o nariz na guela solvam com os dentes raspem com as línguas ANGUR, MITUR, IGTUR, FRAZ, GRAZ, HANKS, branquichava, senhores-muco-deuses mortos-em-corpos-solitários profetas sem sonhos sonhos de deuses sem nomes nomes sem deuses palavras ao vento (TRÁGi-direeaeeeeeaaaaaar´éééia asd JRJT djkçlmad. vap]ons
ml~vaiapsomo´l
gbjopa
aomsodjdkvd \SAMFDKOA salmd sm,slaori dor ror dor dor dor dor dor dor dor dor rod doas dasdjas ror rod ririd dpoeoeoeoeoe dorororor rorororororororordeps aaasapra ssss ssu suumm suuummm spraddasd RARR RARRR AMÁGUA PERDER-SE MORRER-SE ALTURIZAR-SER_CORRAM, corram, corram!!!! as palavras te perseguem fefrriri asdlkaskd RÀ, às mãos por sobre aos montes - caguem-se e comam lakshr vrá vrá vrá, cráquitepuiacerto, mandaquyórtes quiexpluda a M´SUCICA A M´SUCIA O ERRO, bandalerite, alguem averigue a verdade por sobre SIRMTARTZU

O POETA é DEUS, o poeta é Deus o poeta tem o mundo sobre a ponta das unhas a terra o envolve - a TERRA O ENVOLVE- senhorcatapulta-sonhosfrustradoshomens-gelados-amorsemcandura-tremem os céus- os deuses disseram que sobre um pote de luz e de estrógeno e queratina e proteicos-monstros da consciência - quem sou eu, junkie food ambulante drogas a corromper o pensamento poema sem dádiva clamorrrrrr da morte

A função do poeta é a função dos deuses: morrer no tempo e tempo-fazer-se, correr por linhas-sem-frontes abraçar-o-mundo com o gesto de alegria

TRA TRA RRRAAAAA HARASRITITUIACAMANGONA- WARTAEEEEEEEEE CAMARIPTUCRAIAMóRSTIFODREPRACRAPACROBAINA tra TRÁ, VRá, trá giasrurlescro, trépido, crônico, crômico, cômico, obsoleto

sedam-me
e voltem
para a escola

O exorcismo do passado

2009-12-07T03:32:00.004-02:00

Sente os ossos por dentro, sente? A fria dor dos ossos, que de dentro pra fora chicoteiam-te os braços, queimam teus nervos e liberam a pestilência do teu passado. Não há nada mais rasteiro e peçonhento que o passado, a tua vida antes de ser você agora, o antes do hoje, aquele dia estranho em que te cravaram cinco balas no peito, uma faca nas costas, o pau no seu cu, o sonho pérfido de sonhar com o futuro. Queira você ou não eu estou aqui e aprendi muita coisa, e sei dessas coisas porque morri nelas; me chamam de impiedoso, ou talvez não me chamem de nada, mas é que (o que eu fiz aquele dia, pegando na mão dela e ela de repente pulou pra trás com o espanto como se eu fosse o demônio a puxá-la para o inferno e eu quase bati o carro porque era grosso e estúpido e não sabia lidar com aquelas coisas, e hoje vejo que foi melhor assim que ela me odiasse sem entender o amor que senti por ela, o amor passageiro que eu sabia que ia acabar e que ela transformou em ódio e eu a odiei por isso sem saber, e naquela noite em que bebemos caipirinha como se fôssemos pequenos deuses nos telhados lúgubres de Londrina, caminhando e rastejando pelo apartamento encarpetado onde certa vez eu a toquei com a língua e o seio - e por isso mesmo um dia fui chamado de hipócrita, e não sei bem porque, porque o mal não é amar, nem destruir-se no amor, mas muito mais dizer que não se importa - e foi bem naquela casa revestida de colchões que eu soube, por um momento, por um segundo, que as pessoas não cabem na palma de nossa mão - mesmo que seus seios estejam lá, mesmo que as toquemos por baixo, mesmo que nossa língua salive por elas) isso seria coisa de gente impiedosa, apenas querer e não ter tido resposta, deixar-se levar por certas coisas. O cigarro na janela, ela veio em casa, um trimilique no peito, me disse algo que eu sabia que não era verdade, mas eu acreditei assim mesmo, e ergo as mãos para o céu para agradecer o quanto fui ingênuo aquela noite, e sei que já não o sou, e por isso dizem que sou rancoroso só porque aprendi, com meu próprio passado, obecendo-lhe em tudo o que ele me disse, que é preciso esquecê-lo, que ele não é digno de permanecer em você (as barbas do meu bigode, o fio ruivo e gigantesco que escapa-lha, amanhã, talvez, senhores, a velhice me bata e eu sinta vontade de esquecer tudo isso que eu disse, e eu sei disso, porque no passado há muitas coisas e pessoas, há luzes e gente que corre pelas ruas gritando coisas estranhas, há loucos e pérfidos, há violência como nunca se viu, há aqueles que em suas mãos tem tudo e atiram para o alto e há aqueles que não tem nada e seguram esse nada com uma convicção idiota, impossível de se acreditar) eu estou mesmo é ficando velho, e sei que me tornarei um velho sem coração - e acho mesmo é que, numa dessas noites em que te fodem pelas costas, arrancaram meu coração e eu nem percebi, esconderam a cicatriz (lá dentro, bem dentro da carne, onde ninguém pudesse vê-la) e levaram-no embora para colocá-lo num pote de picles. E eu gosto disso, talvez ele tenha ficado gostoso lá, quem se importa? Sei que tiraram um peso do meu corpo, e se me transformei nessa pedra pesada e estranha que já não chora senão quando sabe demais o que é (e é por isso que eu não queria saber quem sou, pra que pudesse permanecer sempre assim, inocente, sem compreender meus erros, sem cair no poço infinito de quem pensa que sabe o que é), eu olho pra mim mesmo e sei quem não sou: eu não sou aquele que estava lá atrás e que foi deixado sem nem um poema poder ter escrito, sem poder dizer adeus, e que foi encontrado por uma estranha coincidência na hora errada, e que disse a Deus que queria que eu fosse padre "o senhor mesmo me tocou quando eu não sabia o que você queria, e agora que sei que você não existe, sinto uma imensa segurança em pensar em você e beijar teus pés e te adorar como o grande vazio da vida - obrigado, Deus, por ter morrido e ter matado assim o nosso passado, o passado desses homens que pecaram por amarem-te demais e que nunca irão se arrepender de nada, porque o conhecem bem o suficiente para não reconhecerem seus próprios erros", foi bem assim que eu deixei tudo para trás.

Mas uma coisa que ainda dorme aqui e que sempre que eu a vejo, lá longe, vestida com roupas estranhas e um sorriso inquieto, correndo pelo lago ou rindo bêbada ao som de uma voz gutural, é que tudo foi mal compreendido, é que todos entenderam errado, é que eles venceram porque eu não tive como ensinar-lhes: ó homens, filhos do vazio, loucos acorrentados que têm nessa corrente a maior das liberdades, vocês sabem mais do que eu a respeito da vida, sabem matar e pisar naqueles que te amaram, sabem sorrir impiedosamente de suas maldições, sabem reclamar da vida a todo instante, sabem não amar a si mesmos e nesse ódio mortal contra a vida destróem aqueles que estão ao seus lados e pensam que são o centro do universo - porque só no centro seríamos capazes de não nos perdermos - vocês que elogiam a loucura porque não sabem o que ela é, e que se soubessem não se entregariam às suas sombras, vocês que riem dos próprios defeitos, da própria crueldade, e depois correm aos palanques pedir desculpas, botar a culpa no álcool e nas drogas, botar a culpa nos outros, vocês que elogiam o descontrole apenas na medida em que é riso e palahaçada, mas que nunca se perderam, nunca puseram seus chinelos na mão e sua camiseta roxa cavada e andaram pela praia de Santos sem saber o que deviam fazer, vocês que nunca afogaram-se madrugada à dentro num turbilhão de sonhos frustrados fedendo a arroz feijão e ovo frito, vocês que não tiveram folhas atoladas no cu por um desconhecido enquanto seus amigos o chamavam de covarde pelas costas e suas pupilas dilaceravam-se e cresciam até o infinito, à beira do coma, no sono profundo de quem vê e não mexe as pernas!!!! AH, vocês não sabem o que é isso, perder-se completamente, pegar cacos de vidro espalhados na areia de santos, pensar que é louco por uma só vez, e não saber qual caminho tomar, chegar de manhã na escola com os livros na mão e só conseguir chorar, e sem saber por quê, e se sentir um grande idiota por não saber por quê, e correr como o diabo para dentro do quarto escuro, ouvindo músicas tenebrosas que te espremem o pescoço!, vocês que nunca atolaram seus olhos em ovo frito com gema mole e acordaram no outro dia achando que não teriam mais pescoço por baixo da cabeça, e que se sentiram sozinhos, extremamente sozinhos, infinitamente sozinhos, e que só precivam de um pedaço de papel para escrever, e você não sabia porque, vocês nunca passaram pela experiência da morte (isso vocês nunca aprenderam mesmo, porque fazem o elogio da vida pelo o que ela não é, juventude triste e solitária, que cultuam deuses em formato de cigarro e cheiram deuses brancos e finos que no pulmão transformam-se em coragem descontrolada e violenta, que te fazem sentir Deus porque vocês nunca puderam ser Deus sozinhos, sem esses Deuses dentro de vocês) - a vida pra vocês é isso? trepar, beber, foder, sorrirem como bobos porque destruíram leões e violentaram paredes? A verdade é que vocês não saberão nada da vida até que tenham morrido, morrido até o limite, matado-se, transposto o limiar da razão, afundado-se em no seu próprio interior, ter tocado o Vazio-primordial, o Nada e a potência da Vida lá onde ela é sombra e dores e sangue e estrume e sexo e Deuses demolidos... só lá, na morte, vocês saberão o que é mesmo a vida, essa que pede a todo momento que você morra e esqueça o futuro e o passado e o presente, e que implora para que o tempo seja uma ampulheta frita numa frigideira e temperada com requeijão e tomilho... só nesse lugar você saberá porque sou cruel e baixo e não perdôo o passado, mas por uma única razão: a vida está aqui, e não lá, e vocês me mataram sim, todos vocês, mas foi tão somente para me dar essa vida, essa única e bela vida, essa morte essencial, o último grande suspiro do meu diafragma que, lá de dentro, daquela cicatriz onde meu coração foi puxado para fora, agora pode criar uma morada; lá eu vivo sem passado, e deixo que vocês fujam para esse sonho frustrado que é a vida antes da morte.

Você é Jim Morrison, você está morto

2009-12-07T01:00:00.006-02:00

Não deixe a raiva
tomar conta
de você! Não deixe
que teu pau
endureça e te leve pelas
estradas solitárias
da punheta que fode
o mundo; não deixe
que você se encontre com Deus
e sua vagina de
LSD e sua mente de poeta
e seus olhos vermelhos
de dor e sofrimento
não deixe que os teus bagos tomem
conta de teu corpo,
não deixe que o esperna inunde
teus ouvidos e a merda
corroa a tua alma;

não pense que você irá
se encontrar com uma verdade maior
nem que os anjos
te levarão daqui
porque às vezes
as portas da percepção são
também as portas
que te arrancam os
dedos;

não atole a própria língua no
cu, Jim Morisson, seu boçal
espírito funestro
da juventude, utopia
de zumbis a caminharem
sem vida pelas calçadas
rumo ao centro do sol
com seus cabelos esvoaçando
e os dentes caindo
podres e verdes
no chão, semeando a morte com
caninos de vampiro
e regando a terra
com o sangue de tua
estupidez;

Jim Morrison, você
está morto, você morreu, você
enfiou os pulsos por dentro
do cu, afundou-se na própria
merda e virou do avesso e os dentes
ficaram no cu e a boca comeu
merda. Jim Morrisson, profeta
do cu de ácido, dentes mastigando estrelas
sob o céu noturno do Alaska, castigo
eterno do mundo, senhor-muco,
cérebro frito à milanesa queijo
dos póros cabeça ensebada
do pau monstro atroz
mancha de
sangue no
inferno transeunte
da lei da ilusão
morte inútil e vida perdida
cavaleiro sem
cabeça a caminhar pelas
estradas noturnas
da humanidade, eu te digo,
Jim Morrison, você
está morto, você está
morto, não se esqueça que você morreu,
não se esqueça que seu
corpo podre sumiu do
mundo, não se esqueça
nunca que sua vida foi inútil, e que os
Deuses todos clamam pelo
castigo que um dia
irão lhe aplicar.

Jim Morrison,
canto de liberdade suicida,
combustão da morte em liberdade infantil,
sonho perene de ser Deus na podre carne do homem,
morte concêntrica que se morre em negatividade,
pau solitário que sangra o próprio rabo e chama isso de amor,
loucura simulada que espera por um raio de luz nas frestas das cavernas,
triste tragicidade que se dilacera em nome da razão,
monstro solitário escondido sob a máscara conivente de poeta,

Jim Morrison,
seu pedaço de merda,

você morreu!

A maldição de quem pensa é pensar que sabe

2009-11-29T14:49:00.007-02:00

Sócrates certa vez disse "só sei que nada sei". Esta é uma daquelas frases que, se não tivesse contexto, simbolizaria a plena humildade daquele que se admite pequeno diante do mundo. Mas, na verdade, a frase era uma crítica aos sofistas e aos oráculos justamente por acharem que tinham a verdade, quando não a tinham. E por um movimento de ironia, Sócrates afirmará que não sabe, mas apenas para dizer que quem não sabe são os sofistas. Somente ele mesmo, o grande Sócrates, tinha o poder de conhecer a verdade, e isso porque ele usava o grande método, a dialética, que neutralizava todas as opiniões em favor de uma única, incontestável e universal verdade (a dele mesmo).

Quase dois milênios se passaram até que Descartes pudesse dizer o famoso "penso, logo existo", partindo assim da verdade mais incontestável de todas para então poder ter certeza de todas as outras coisas do mundo. E para nós, os modernos ateus, soa até estranho pensar que a segunda maior certeza de todas era a existência de Deus, já que Deus era a pura bondade e, portanto, a pura verdade, ao contrário do Gênio Mau e seus métodos traiçoeiros de iludir-nos. Foi assim que, numa só tacada, Descartes aliava a verdade do lado do bem, colocava Deus como o aliado do homem e o homem como o fundamento da verdade. Assim, o homem que estivesse aliado à verdade seria o bom homem, e aquele entregue às suas ilusões seria ou louco ou mau.

Mais alguns séculos e lá vem o jovem Marx, e sua belíssima teoria da alienação. Creio que fazemos uma grande injustiça quando dizemos que Freud descobriu que o homem não é senhor de si mesmo; creio que o primeiro a fazê-lo, ainda que tangencialmente, foi Marx. Porque, ainda que ele tenha sonhado com o socialismo, com esse estado da sociedade que era o próprio estado da verdade, fase hitórica onde o homem se conheceria por completo e estaria enfim ao lado do bem... mesmo assim, ele foi o primeiro a dizer que a natureza humana é uma natureza histórica e que, portanto, a condição natural do homem capitalista é a de ser um estranho a si mesmo, um "alienado". O "Deus" de Descartes é sim o socialismo de Marx; mas nunca Descartes admitiria que a verdade do homem atual, do homem presente, é a de ser um alienado.

Eu admiro Marx por sua coragem. Admiro os anarquistas que vieram a seguir. Admiro também muitos destes homens que acreditaram no que acreditavam, e se banhavam de sangue com armas na mão impondo uma guerra em nome da paz. Mas esse homem já morreu. E eu não quero ser esse homem. Creio que há um problema de quase todo filósofo: é que ele quer ter a verdade, é que ele quer tornar sua própria verdade a verdade do mundo. E só há uma coisa mais odiável ainda em um filósofo do que essa pretensão: é a pretensão de achar que a verdade e a consciência de si mesmos está sempre ao lado do Bem.

Toda espécie de utopia é baseada nessa idéia um tanto quanto antiga de que a verdade é uma coisa boa, de que a ignorância é uma coisa ruim, de que a consciência me faz ter algum controle sobre as coisas, de que a consciência me faz um homem melhor. Esta é uma idéia de que dificilmente nos livraremos. Anarquistas e marxistas continuam a criticar o nazismo por ser o puro mal; mas não ousam criticar no nazismo justamente aquilo que eles também pensam : a busca da verdade, a busca do bem, a busca do homem ideal, a busca da sociedade ideal. E se metade do mundo já foi uma vez fascista, não é porque o homem não tinha consciência de sua existência, mas foi justamente porque ele a tinha demasiadamente, a ponto de ter movimentado o mundo da forma que fez. Criticaram "A Queda" por retratar um Hitler que era carinhoso com seu cachorro, como se ele tivesse que ser mau a todo momento. Talvez a crítica tenha sido feita justamente por não aguentarem reconhecer que, tal como todos nós, da velhinha da esquina à meninha com sorvete na praça, aquele homem amava os animais. E sabemos, não é mentira, que hoje em dia é quase senso comum que qualquer vaca num pasto distante é mais simpática e digna de amor que os nossos vizinhos de condomínio mal humorados, ou a pessoa que está ao nosso lado no trânsito.

A ignorância é uma dádiva. O português simples também. As palavras erradas e a pressa de viver. Os poetas são monstros covardes, porque são utopistas que só falam, e por não fazerem nada estão livres do erro. Os ativistas são piores ainda, porque fazem e acabam cometendo os erros que os poetas não cometem. Saramago é um chato, pois não admite a cegueira; Artaud era um bom homem, porque destruiu-se na violência de quem não quer fazer enxergar. O silêncio é belo, porque a morte está sempre nele. Aceitar a morte é a maneira mais sincera de aproveitar a vida. Ser uma boa pessoa não tem nada a ver com consciência, nem com Deus, nem com a verdade, nem com a busca de uma vida melhor ou de um mundo melhor. Quem busca uma vida melhor é porque não gosta da vida que tem. Ser um ignorante é ser uma boa pessoa. Aqueles que se acham bons e que sempre tem razão em tudo vivem constantemente em depressão, largados pelas suas mulheres e rastejando no chão com a tristeza de quem não quer ter tristeza, com o sonho de que as coisas sejam como eles queriam que elas fossem. Eu já fui assim... eu já passei por muitas das grandes merdas que me faziam pensar que eu estava certo em tudo, que minha vida era cheia de azar, que eu deveria chorar sempre que o mundo não fosse como eu queria que ele fosse. Mas não sou mais, porque sei que as pessoas que pedem para não comermos carne, para melhorarmos nosso condomínio, para lutarmos contra o capitalistmo, para lutarmos pelas causas mais obscuras são iguais às pessoas que proíbem a inocência suicida de quem acende um cigarro dentro de um bar, ou proíbem o uso de maconha em favor da vida e da família. Toda utopia é uma grande construção de prisões, e não há nenhuma que seja melhor do que outra.

Eu gosto do Marx que diz que a natureza do homem é a de ser um alienado; não gosto do Marx que diz que o socialismo é o estágio final da verdade do homem. Eu gosto da minha alienação, porque ela é inocente, porque ela não é utópica, e porque ela não move montanhas e destrói mundos pela busca de um bem ou de uma verdade maior. Eu gosto de tratar bem meus vizinhos conservadores de direita (sabendo mesmo que não sou como eles), e não vejo problema algum em chutar um cachorro que quer me morder - e admiro o cachorro por querer me morder, porque ele não tem utopias. Talvez aqueles que defendem os animais tenham razão em dizer que um animal é bom porque não é como o homem (se bem que, para eles, as baratas podem ser pisadas, porque não tem a expressão humana de um mamífero, ou simplesmente porque são sujas e comem minha comida); e eu concordo com isso, a ponto de querer ser eu mesmo um animal sem razão. Porque, como diria Caeiro, - e, pra mim, ele sabia das coisas, justamente por não saber - "a eterna inocência é não pensar".

E assim eu levo a cabo as palavras de Sócrates, mas sem pensar no contexto em que elas foram usadas... leio-as como coisas opacas, e tiro delas apenas o significado que nela está óbvio e simples: "só sei que nada sei".

Não há maior liberdade que não pensar

2009-11-29T02:03:00.005-02:00

Senhores, o poema
está aqui
e talvez não seja
pura comunicação; talvez
eu não pense
nele e em tudo o que
eu diga não haja
mais que um silêncio; talvez eu
não seja o gênio que todos
esperem em um grande
poeta, e talvez mesmo
que eu não seja um gênio
e que meu poema seja
pobre e triste como
as velhas
hipocondríacas
(que procuram e
não acham, que procuram
e não acham, que
procuram até achar), talvez
mesmo assim o poema
não esconda
nada por trás
de sua forma opaca.

Eu não estou aqui
para fazer metalinguagem,
porque essas coisas são coisas
de quem não sabe o que fala. São coisas
de quem só quer fazer o poema
porque acredita no
poema, e acredita que
ele seja importante, e quer
que ele seja; mas ele
não é. E eu, que aqui
não passo de um par de mãos
e um pau cansado,
um corpo ameaçado
pelos vapores obscuros do verão e
pela hérpes que me mastiga
as genitálias, talvez eu,
esse corpo, esse homem vencido,
não tenha nada para
dizer, e talvez isso seja
justamente aquilo que
encravado em sua
carne (o silêncio,
as sombras, o mundo
que não foi e que
poderia ter sido e que
mesmo assim não
foi) é mesmo
a sua única
e plena
liberdade.

2009-11-20T12:47:00.001-02:00

Três, sete oito nove
dias de pura merda, a merda
que te abraça e te
pede um centavo a mais
um gole de pinga a merda que
te queenrodasca a merda
da merda.

tudo é isso não há palavra que
se fica no corpo e não se transforma
em merda, em merda é que que vou
não sei quais as linhas
não sei queal a linha do cu
a mdh tor forma de
curioso não olho para
mim mesmo não vejo nada
em mim um calabouço de dores as palavras
que me correm pela veia e incendeiam
a noite com suas palavras de sombras
e nos ombros dos homne
a dor de a dor, o horror, o horror cortem-nes as cabeças!!!!!!!

Palavra sem cabeça
palavra sem cabeça
a pobre palavra sem cabeça que não pensa e não se vê mas que
corre como quem corre como quem corre
tenho preça de escrever amanhã é outro dia a e vicai di d vida a vida, não pára
ca vida continua a vida prossegue glossolalia
do r odddia o som que está nas
coisas ( eu ouço os homens
suas línguas atoladas no próprio cu
sentindo o dor das e o fedor das próprias palavras
as ´didéias que lhes correm na cabeçllla
naão irei salve minha alma
serei eu mais que
um monte de palavras que correm pelo
esgoto das almas, quem sabe? quem sabe?
a palavra pede, eu não sou ninguém perto dela (meus dedos correm como osama bin laden nas cavernas obscuras da consciêncaia) e há
consciência!? sei lá eu, sei que a merda corre na ponta da língua, sei que não há tempo para
pensar e que quem pára na vida só pensa no te eeterror no terror
quero queijo asfdoujhasflkjsadhfçsahdf dh ssss kd ci nhnhhh fka djfdue
santiago santio ffffff forma de todod os cumprimento
a lei a lei a lei a lei alei não
fume não cague não ande não faça não viva não ande
eu não quero mais
sentir a dor de quem fica calado e não quero afastar-me
desse silêncio que o poema
é o poema [é
o poema é
esse silência! CORRAM CORRAM AMANHÃ SER´[A O DIA!!!!!!!!!!

Literatura, verdade e morte: a escrita que mastiga a vida e pede ao suicídio que palite os dentes

2009-11-04T14:47:00.008-02:00

A loucura, presa à sua malha de silêncios, não escapa pela palavra. Quando a loucura fala, o sentido se esvai: não há lógica nem razão que dê conta dela. Por tantos e tantos anos, a experiência artística da loucura, o que seu silêncio tinha de revelador e de estonteante, calou-se. E assim, engolido por seu silêncio, condenado ao seu não-sentido, a obra de arte sob o signo da loucura se apresenta como completa ausência de obra; lá onde o louco fala, não há obra, não há construção do significado, não há representação, mas apenas murmúrio, ruído, glossolalia.

Triste maldição a da loucura em um mundo que não aceita o silêncio, o não-sentido, a escuridão. Sob a força do iluminismo, tudo deve ser iluminado, tudo deve ser dito, tudo deve aparecer. Até mesmo o sonho que, antes de Freud, ou não dizia nada, ou dizia seu próprio silêncio, agora é posto na mesa de dissecação da hermenêutica. Freud tentou transformar o não-sentido em sentido, e assim levou luz aonde havia sombras. Encruzilhada em que os surrealistas se vêem acampados: Freud nos ensinou que somos sombra, mas também quis iluminar este nosso lado sombrio.

Quanto às potências da linguagem, a literatura moderna dividiu-se em duas linhas que são irmãs gêmeas: a primeira, vontade de verdade, com os surrealistas, os realistas, Poe, os realistas maravilhosos, Ginsberg e Kerrouac; do outro, imersão nas sombras, com Kafka, Burroughs, Sade, Roussel e Mallarmé. Relação entre a morte e a vida, em que a loucura, ao lado do vazio da linguagem, aparece como o já-estar-aí da morte.

A obra de Thompson pode ser interpretada como o espaço em que estas duas linhas se cruzam. Levado por seu ímpeto jornalístico de tudo iluminar, Thompson descobre aos poucos que o caminho do conhecimento é, na verdade, o próprio caminho das trevas. Quanto mais conhecer o real, mais se estranha com ele; quanto mais vai de encontro ao real, mais se vê à beira da fantasia. Um tanto quanto kafkiano. Daí o chavão "Medo e Asco/Repulsa/Ojeriza", que a tradução brasileira transformou perigosamente em "Medo e Delírio". Na verdade, a experiência de Thompson não é a do delírio, mas a do nojo, a do jogar-se ao abismo e perceber que tudo em sua volta lhe é estranho. Trata-se de uma radicalização da tese nietzschiana de que "não é natural à natureza ser conhecida". O mundo que Thompson quer conhecer não é o mundo que aparece com um simples gesto do olhar; é preciso toda uma técnica, toda uma força, toda uma violência para que o mundo possa transformar-se em linguagem; e é essa violência que caracteriza o gonzo, muito mais que uma subjetivização da realidade. De fato, raríssimos são os momentos em que a subjetividade fala mais alto que a violência do mundo. O próprio Thompson, quando descreve o que é o Gonzo Jornalismo, não falará uma palavra sequer sobre subjetividade; seu ponto importante é o da espontaneidade da escrita, da não-representação da realidade mediada pela subjetividade. Trata-se de um total anti-subjetivismo, uma completa e violenta imersão na realidade. É dessa violência que o asco nasce; é desse mundo completamente nu e cru, livre da roupagem do pensamento, que a realidade aparece nas reportagens de Thompson. Nas vezes em que o criador do Gonzo Jornalismo se refere a um jornalismo subjetivo, está muito mais dizendo "é um jornalismo de pura interpretação" do que "é um jornalismo guiado por aquilo que penso". Tanto o é que o mundo de Thompson é estranho a ele mesmo; e o que é o estranhamento, senão essa sensação de que o mundo não lhe pertence, de que a realidade não se adequa àquilo que você é, àquilo que é o seu próprio pensamento?

Assim, é a violência entre aquele que vê e aquilo que é visto o que caracteriza o Gonzo Jornalismo. Daí a necessidade de que a história seja contada a partir de sensações, e não de descrições. Ao modo de Alberto Caeiro, o mundo de Thompson é todo sensação: o mundo que passa pelo corpo, mas não chega ao cérebro; mundo sem espelhamento e sem reflexos; mundo da carne, dos nervos, do sangue e do descontrole. É este mundo que Steadman capta brilhantemente em seus desenhos viscerais. Que toda reportagem de Thompson seja escrita em primeira pessoa não é motivo para classificá-las como subjetivas; porque, ainda que o autor seja a fonte de tudo o que diz, suas palavras voltam-se para ele mesmo como um ser estranho. Ele é muito mais objeto de seu discurso que propriamente sujeito dele.

É esse fazer literário das sensações que, ao contrário do caminho do voyeur, do mero espectador, conduz Thompson à necessidade de transformar-se em seu próprio personagem (oposição impressionismo-expressionismo). Na esteira de Kerouac e de Ginsberg, o Gonzo Jornalismo é uma face radicalizada da vontade de expressão, do trasformar o mundo em linguagem, de tudo dizer, de tudo iluminar, própria de um dos caminhos da experiência literária moderna. Mas enquanto as obras de Kerouac e Ginsberg, mais próximos ao projeto revolucionário surrealista, afundam-se no mundo das sombras com o intuito de iluminá-lo, celebrando então os vagabundos e a linguagem convulsiva, a exeriência de Thompson é a de uma busca frustrada das luzes; ou, melhor ainda, uma constatação de que nossas luzes apenas tornam o mundo mais oculto, mais estranho, mais sem-sentido. Um estranho paradoxo: filho do iluminismo, Thompson é engolido pela escuridão; críticos do iluminismo, os surrealistas alimentam-se de sombras iluminadas.

Ser personagem de sua própria obra, transformar-se em seu próprio objeto de investigação, fazer da sua vida uma narrativa literária: movimentos que caracterizam a literatura, tal como a loucura, como uma maldição sobre aquele que escreve. A loucura, marcada pelo eterno vagar nas sombras, o eterno silêncio das palavras, a total evasão do sentido, o vazio de quem se afunda na solidão da linguagem, constitui aquilo que Foucault viu em Artaud e Roussel e chamou de ausência de obra. Mas, ao mesmo tempo, o desejo de verdade renascido com o realismo conduz a literatura moderna a uma angustia de transformar a própria vida em linguagem, a tudo dizer e tudo comunicar, a transformar tudo o que é real em objeto do fazer literário, constituindo assim uma experiência de presença da obra. Dois lados de uma mesma moeda (a epistemé moderna), a ausência e a presença da obra conduzem o homem que escreve ao mundo das sombras, mas por caminhos diferentes: a primeira, pelo o que o silêncio diz, a outra, pelo o que efetivamente se diz; uma, pelo desmoronamento da linguagem em direção ao seu vazio, a outra, pelo construir incessante do mundo através da linguagem; a ausência, pelo sujeito que se perde na escrita, a presença, pelo sujeito que é estranho a si mesmo e tenta incessantemente se encontrar; a primeira, pela imersão em uma experiência limite, experiência interior, endógena à linguagem, e a outra, pela imersão no que é exterior, no mundo que é o próprio estranhamento, exógeno à linguagem; a ausência, pelo desejo impossível da expressão; a presença, pelo que exige a possibilidade de exprimir-se.

Tanto a ausência quanto a presença da obra são maldições que possuem uma estreita relação com a morte. Mas aquele que é assombrado pela literatura e o mundo de sombras a que ela conduz pode ainda tomar dois caminhos: ou entregar-se à sua própria destruição, como Kerouac e Roussel, ou então celebrar o estranhamento do mundo e aceitar as sombras, tal como Breton e Gisnberg. No caso de Thompson, a presença da obra sobre a vida faz com que o suicídio seja também uma espécie de excorcismo; é como se a literatura, encarnada em sua existência, pudesse enfim desaparecer com o ato da morte. Como poderia ele, velho e acabado, doente e deprimido, ser ainda o mesmo Raoul Douke que sua obra exigia que ele fosse? Não se trata de dizer que a literatura definiu o seu suicídio, ou que Thompson se matou porque não conseguia mais escrever. Não há causalidade entre a literatura e o suicídio. No entanto, é evidente como o declínio de sua vida é simultaneamente o declínio de sua escrita. Tanto o é que seus últimos livros publicados foram suas memórias, escritos que se voltam ao passado, ao contrário de Fear and Loathing in Las Vegas e Hell's Angels e sua ambição de retratar o presente. Até mesmo sua carta de suicídio é lacônica, pontuada, curta e com frases de poucas palavras. Seu último escrito já demandava seu silêncio; sua alma cansada de tudo transformar em palavra agora se via diante do reconfortante silêncio que é a morte. Amaldiçoado pela escrita que exige para si a vida de quem escreve, como um vampiro de palavras a sugar-lhe o sangue da jugular, Thompson matou-se e calou-se com apenas uma bala direto no cérebro enquanto falava com a esposa ao telefone; e se não se matou silenciosamente, na paz que só a ausência da linguagem pode proporcionar, talvez seja mesmo porque a morte serviu para calar este ser estranho que o acompanhava: a escrita, a obra, a literatura.

2009-10-06T12:05:00.001-03:00

Todo sofrimento de nossas vidas deve-se à nossa vontade idiota de fugir da morte.

Literatura e linguagem

2009-10-05T00:29:00.004-03:00

Wittgenstein:

"Posso saber o que o outro pensa, e não o que eu penso"

"Se um leão pudesse falar, não poderíamos compreendê-lo"

"Uma nuvem inteira de filosofia se condensa numa gotinha de gramática"

"A indizível diversidade de todos os jogos de linguagem cotidianos não nos vêm à consciência porque as roupas de nossa linguagem tornam tudo igual"

1. A partir destas frases, pergunto: em que sentido a linguagem é realmente um meio de nos comunicarmos? E isso, para quem pensa a literatura, é crucial. Até que ponto poderíamos dizer que um texto literário tem mesmo a função de comunicar algo se a linguagem, por si só, parece não ter essa função?

2 Quantas vezes não nos pegamos tentando explicar uma idéia a uma determinada pessoa e falhamos. Isso acontece quando dizemos, como quem não quer nada, "calma, o que eu quero dizer está na ponta da minha língua..." ou então "agora me escapou o que eu queria dizer". Poderíamos aceitar que, na verdade, nos faltam palavras pra explicar aquilo que já sabemos (como naqueles poemas clichês sobre amor ou amizade, aqueles que dizem que "não tenho palavras para dizer o que eu sinto", como se o limite da linguagem perdesse uma estranha batalha contra os limites do que sentimos). Mas é aqui que a coisa complica: será, realmente, que nós sabemos o que queremos dizer e que, no fim das contas, a culpa é da escassez das palavras!? Será que o fato de não encontrarmos palavras para isso que sentimos não é, justamente, uma evidência de que não sabemos absolutamente nada do que estamos falando!? Como ficaria o estatuto da literatura enquanto "forma de expressão" se admitíssemos que não há como separar os limites do conhecer dos limites da linguagem, os limites entre o querer dizer e o dizer efetivamente?

3. O que um louco preso a um manicômio realmente comunica quando escreve uma carta e a esconde debaixo do travesseiro, para que nunca mais seja lida? O que uma garota de 15 anos comunica quando escreve uma carta de amor que, por vergonha, nunca chegará nas mãos da pessoa amada? (Kafka não precisou ser louco para pedir que queimassem seus escritos - e, ao mesmo tempo, não foi louco o suficiente para ter coragem de queimá-los ele mesmo).

4. Quando tenho medo de sair na rua, é porque não sei o que irá acontecer na rua, ou é porque sei que não posso saber o que irá acontecer na rua? Até que ponto "esclarecer" não é uma experiência das "trevas"? Posso ter medo de algo que não sei o que é, de algo que desconheço?

5. Chego ao balcão de um boteco, bato a mesa com força e grito ao atendente a seguinte palavra: "condoleridadinho". Ele me pergunta o que eu quis dizer. Respondo que quis dizer "me sirva a pior vodka da casa". Ele me pergunta "você é louco?" e eu penso "acabaram de me chamar de louco porque disse algo que não foi compreendido... foi o desnível entre o 'querer dizer' e o 'ter dito' que me fez parecer um completo idiota".

6. Seria a loucura um problema de expressão, de falta de comunicação? Pois, se for, somos todos loucos - sem excessão. (Se um leão aprendesse a falar, ele seria louco).

7. Machado de Assis escreveu "O Alienista" no século XIX. Hoje, no século XXI, existem centenas de artigos discorrendo sobre o que esse conto diz, sobre qual é o "sentido" do texto. A maioria destas interpretações discordam entre si. Pergunto: à luz do conjunto de interpretações da crítica atual, tenho mais ou menos dúvidas sobre o sentido desta novela do que se eu a lesse em 1890?

8. Quando digo "aquele crítico não leu meu texto literário corretamente", é porque faltou cérebro ou sobrou petulância? (E você pode perguntar "você se refere ao cérebro do autor, ou ao do crítico?"). Talvez a resposta a essas perguntas não esteja necessariamente na busca do que o texto quer dizer, mas em sua forma de não fazê-lo. Mas como?

9. Seria a minha linguagem menos estranha a mim do que é àquele que me lê? O que significa "dominar a linguagem" quando se trata de escrever?

10. Quando um discurso religioso qualquer fala a respeito de "fé", de "crer no impossível" ou que "a experiência religiosa é uma experiência mística, de mistérios", o "mistério" aí não é tido enquanto "certeza"? Em outras palavras: rezo por que sei, ou rezo por que não sei?

10.1. "A experiência mística é uma experiência fora da linguagem". Mas como, se a palavra "mística" designa justamente esta experiência?

11. Admitir o mistério é neutralizar toda a novidade do mundo.

12. Quanto mais a linguagem se expande, maior o vazio que ela deixa para trás. Conhecer não é, ao modo de Husserl, "acumular camadas", mas sim cavar um buraco.

13. Aceito que "o átomo é uma partícula indivizível" e, anos mais tarde, descubro a existência dos protons e elétrons. O ato de conhecer, neste caso, coloca em dúvida a própria possibilidade do conhecer. Ou melhor: transforma a certeza em uma infinidade de novas dúvidas.

14. De agora em diante, para compreender a química, devo compreender que o átomo não existe enquanto partícula indivisível. Tudo mudou. A descoberta demanda-me mais conhecimento. (O espírito absoluto de Hegel seria então a dúvida original?)

15. Quanto mais sei, mais duvido.

16. Quando dizem que o conhecimento nasce de uma pergunta, já estamos dizendo aí que, na verdade, conhecer é comunicar.

17. Do que o louco duvida quando escreve? Posso saber o que ele pensa pela linguagem? Por que os escritos de Artaud são menos compreensíveis que Machado de Assis em "O Alienista"?

18. "A literatura comunica o incomunicável" e "A loucura comunica o incomunicável" são duas frases lamentáveis. (São frases que admitem a semiótica, mas negam a possibilidade do signo). Por que a firmar que algo incomunicável pode comunicar algo? Por que não admitir justamente a não-comunicação da loucura?

19. Freud produziu o surrealismo, mas não pensou no surrealismo. Isso quer dizer que "Breton leu a psicanálise pelo seu vazio"?. Mas que vazio? Breton fala a partir daquilo que Freud não admitia. "A psicanálise tinha o surrealismo dentro de si, esperando por Breton". Breton seria então um oportunista do vazio. "E quem não é?". (Não consigo responder a essas perguntas).

20. Entre a filosofia e a ciência, há uma diferença: só à primeira não cabe aceitar as dúvidas. Os cientistas comem dúvidas como americanos obesos comem hamburgueres.

21. "O admirável da arte é que posso interpretá-la da forma como eu quiser, subjetivamente". E o que há de subjetivo nessa ausência de comunicação!? Por que você precisa da arte, se pode interpretá-la como bem entende? Não seria melhor pensar naquilo que você bem entende sem se defrontar com a obra de arte?

21.1 A arte não se justifica pelas interpretações, nem pelo que quer comunicar; a arte é sempre violência contra aquele que pensa. (Ajustar o querer-dizer do escritor com o querer-ler do leitor é fugir de qualquer tipo de estranhamento. E, ao mesmo tempo, a arte caminha cada vez mais ao seu desejo de estranhar-se).

22. "Thompson faz jornalismo subjetivo". E o que isso quer dizer? Que eu poderia ler a mente de Thompson através de suas palavras? E porque posso ler a dele, e não a do louco? Que privilégio existe em fazer jornalismo e literatura? A função de comunicar?

23. "Uma fotografia é mais arbitrária e objetiva que a palavra escrita, porque a imagem impõe o seu sentido, bloqueia a imaginação, enquanto a palavra é aberta para inúmeros sentidos subjetivos". A imagem, sob essa perspectiva, comunicaria a si mesma, enquanto a linguagem comunicaria sua ausência. Desafio-te: imagine uma cor que você nunca viu antes! Só posso formular tal questão porque as palavras arbitram que existem cores desconhecidas. Por outro lado, se você visse tal cor, poderia pensar "nossa, uma cor nunca antes vista! quantas cores que eu não conheço não devem existir nesse mundo!!!".

24. A linguagem funciona entre o vazio de seu significado e a certeza de seu significante. É por isso que o significante e o significado, em si mesmos, nada tem de importante para os problemas da linguagem.

25. "Não penso fora da linguagem" também quer dizer "não deconheço fora do conhecimento".

26. Se minha linguagem é estranha a mim mesmo e, simultaneamente, não penso fora da minha linguagem, resta-nos a questão: como é possível comunicarmo-nos, se não há nada que garanta que o que dizemos vá de encontro ao que queremos dizer?

27. A literatura é o conflito entre o possível e o impossível da linguagem: o desconhecido que conhecemos, e o conhecimento que desconhecemos.

28. A loucura é a consciência deste vazio essencial à linguagem. Daí, também, ela existir tanto em forma de silêncio quanto em forma de morte.

29. Tese de Freud: "O sonho tem uma lógica que não é a lógica de nossa linguagem, mas uma lógica própria". O trabalho do psicanalista seria o de traduzir aquela linguagem para a nossa, aquela lógica para a minha lógica. Mas em que sentido a minha linguagem me é lógica a todo momento? Não posso, às vezes, estranhar-me com o que eu mesmo digo?

30. Se nossa linguagem não nos fosse estranha, que sentido haveria em pensá-la filosoficamente? (Para que Peirce e Saussure?)

31. Transformar nossa linguagem em estranhamento é, também, um produto de nossa linguagem.

31. A força do pensamento anti-filosófico de Wittgenstein é justamente o de neutralizar a dúvida pela afirmação da impossibilidade do conhecer o sentido exato. Mas Caeiro já o tinha feito quando falou do "não-pensar", e da "eterna inocência". (Por que Caeiro é um frustrado, e Wittgenstein é o maior filósofo de nossos tempos, se ambos mataram a filosofia ao admitirem a insuficiência da linguagem?)

Sobre a loucura em seu sentido banal

2009-10-03T04:10:00.009-03:00

Lembrei-me hoje de um poema que escrevi há uns dois anos atrás, logo depois que acordei com uma ressaca física e moral. Foi no auge de um tempo em que eu achava que ia pirar, que eu ia acordar no outro dia sem conseguir levantar da cama e ia esperar alguém do manicômio vir me buscar enquanto minha mãe chorava ao fundo abraçada no ombro do meu pai que olhava pra mim com aquele olhar de nojo e reprovação pensando em quanto dinheiro ele ia gastar pra manter o filho esquizofrênico pelo resto da vida preso no hospício como um peso inútil para a vida da família. Eu realmente achei que daquele dia não passava, que se houvesse um limite para a razão dos homens, eu estava exatamente ali, surfando sobre aquela linha tênue. Tudo aquilo porque, um dia antes, fiquei bêbado de cair no chão - e realmente caí, numa poça de lama de cerveja, no meio de umas 4 mil pessoas que batiam seus pés furiosos na terra e dançavam como se fossem elefantes numa arena de rodeio. E, pensando sobre todo esse papo de transgressão, drogas, hippies, Geração Beat, literatura e porraloquice, me dei conta de que, ao contrário de Kerouac e Ginsberg, eu nunca me orgulhei de ter passado por uma situação dessas.

Hoje, relendo aquele poema, vi que eu não queria tombar pro outro lado da lua, que eu nunca me orgulhei daquilo, que eu não achava que cruzar a linha da sanidade poderia fazer minha mente expandir, ou algo que o valha. Aquela vontade incontrolável que eu tive de escrever um longo poema de 3 páginas sobre a loucura foi um canto de horror, de medo, de estranhamento. O mais engraçado é que, enquanto meus amigos me olhavam com nojo naquela posição deplorável , pensando que aquilo tudo não passava de fingimento, de frescura, etc. e etc. (disseram-me, naquele dia, que eu fazia aquilo para chamar a atenção, e que por isso deveriam me deixar sozinho........ como se o louco, preso ao silêncio do manicômio, fosse um espetáculo maior que o palhaço que clama pela atenção do público do circo), um outro amigo nosso era venerado porque tinha se jogado bêbado de cima do palco e quase quebrado o braço num momento de êxtase de alegria. "Meu, cê é louco, cê é pirado!", as pessoas riam em volta dele. Não sei porquê, mas a idéia de transgressão, no senso comum, está muito mais ligada a essa "loucura" risonha, a esse lado cômico da "loucura", do que da experiência trágica de horror e desespero, do já-estar-aí da morte. Não há espaço para a dor em nossos tempos. É mais fácil acreditar na felicidade entorpecida do que nos desesperos incontroláveis. E é por isso que, a meu ver, as sombras que rodeiam a obra e a vida de William Burroughs não tem absolutamente nada a ver com a felicidade colorida dos hippies e da contracultura. E, em certo sentido, creio que eu possa dizer o mesmo de Thompson. Quem lê em Thompson um ícone da contracultura, um palhaço drogado fazendo arroaças divertidas, um irônico que transforma desgraça em riso (porque, afinal, é só o riso que importa), está lendo o lado mais "Mtv" de Thompson. O que me intriga em sua escrita é justamente o avesso disso, a experiência das trevas, da insanidade que o circunda e que o obriga a escrever mesmo que ele não queira, a escrita que é uma maldição.

Existem pessoas que ficam a vida toda em busca do poema perfeito, construindo sua literatura tijolo por tijolo, pensando em cada palavra e em cada som que está dentro do poema, tentando aperfeiçoá-lo cada vez mais para que ele posssa, enfim, transformar-se em um jogo semiótico que, sob a superície árida dos signos, esconde nada mais que os caprichos arquitetônicos de um Arnaldo Antunes. Esses acham que é o escritor quem deve perseguir a literatura, que o poeta é uma espécie de caçador que deve enjaular as palavras e colocá-las no zoológico para que as crianças batam palmas. Mas eu aprendi naquele dia justamente o contrário, que é a literatura que te persegue, não mais que de repente, nos momentos mais estranhos e bizarros da sua vida. Quando acordei com ressaca, não senti vontade de comer, nem de beber água... só senti uma vontade incontrolável de escrever aquele poema, aqueles "7 passos para se produzir uma loucura", que apareceram na tela do computador muito antes de eu pensar em como eles seriam. No momento de desespero, em que você realmente acha que é o último segundo da tua vida, não resta muito tempo para pensar. Hoje, vejo que aquele poema é uma parte do meu lado Burroughs, meu lado Thompson, meu lado trevas que transbordou naquela manhã de domingo. É quando a literatura te força a escrever em vez de você se forçar a fazer literatura. Uma espécie de maldição que acompanha aqueles que, em algum momento da vida, se vêem em cima do frágil muro que separa a loucura da razão e os palhaços dos homens sujos.

E agora, com a tranquilidade que só a monotonia pode proporcionar, eu posso dizer que o único orgulho que tive dessa experiência toda foi o de ter sentido o sincero desespero de quem nunca quis estar ali naquele momento.

as frestas da casa

2009-09-23T00:15:00.008-03:00

Sinto falta daquela tua
velha ausência, ainda que
hoje ela seja
a única
coisa que
me reste.

Me sinto pequeno
sobre a imensidão
da minha
cama (tão triste ela
sem o lençol
vazando pelas
beiradas).

Às vezes acordo com saudade
daquela dor nas costas
de sextas-feiras,
de que eu tanto
reclamava.

Quando me cubro para dormir
nos fins de semana,
a tua ausência me raspa
a nuca com unhas
longas - e eu me
arrepio, um frio
na espinha
que vai direto
ao núcleo
da carne.

O vazio preenche
as frestras
de casa, (o vento
gelado passa por ela,
como um intruso).

Ontem coloquei o banquinho
encostado na porta da cozinha
com uma revista por cima
enquanto eu picava
cebolas. Tentei não chorar,
mas as cebolas foderam
com tudo...

2009-09-16T18:49:00.002-03:00

Eu me sinto vazio como um
pote de torresmos conservados
na própria gordura, e triste como
o homem que corre
no meio do
canavial enquanto
seu coração
arde em chamas
entre a cinza e o açúcar
do seu passado.

Talvez seja isso mesmo,
o café e o silêncio
como uma
lembrança
incontrolável.

Um vento passou pela minha janela.

Seria o mesmo daquele dia?

2009-09-14T03:39:00.002-03:00

Que tolo seria eu
se pedisse ao amor que estivesse
num poema ou numa
música ou num filme ou
numa fotografia
publicada em jornal,
para que todos o vissem fora
de suas próprias vidas; nenhum
artista, enquanto artista, poderá
dizer "eu te amo"
sem estar mentindo.

E é por isso que
talvez esse poema
,essa vontade incontrolável que eu tenho de pensar no amor e descrevê-lo em palavras,
não seja nada mais que
a prova de que
eu não sei amar,
de que eu nunca o soube,
e que talvez eu seja mesmo esse pedaço de carne indiferente
ao mistério das coisas,
esse ser estranho que esqueceu o que é o amor
no mesmo dia em que esqueceu o que é o
sorriso feliz da ignorância
de quem quer escrever
um poema de amor
mas não sabe como.

Sobre as unhas sujas

2009-09-07T20:54:00.005-03:00

Estou sentado no velho apartamento
com um prato de
cenouras e beterrabas
na mão, e vejo nelas
a fúria que talvez
nem Tison teve ao
morder aquela
orelha (elas nascem presas
à terra, como os homens).

O alecrim é um tempero imóvel
e madeiroso, como
algumas vidas
comuns; como a vida
de meu pai, do feirante
e do pasteleiro, dos viajantes
de menos de 2 Km, e dos
jardineiros que não
tiram férias (as raízes
daquelas rosas o prendem
ao chão).

Poderia pegar o próximo avião
para a China, e sentar em frente
à muralha, esperando
por um segundo de paz. Mas quão
estúpido eu seria se buscasse
a minha paz em um muro
distante. Poderia
ir a Machu Picchu esperar
que os espíritos de lá
me dissessem o que fazer da vida,
(como se os espíritos daqui
não pudessem fazê-lo)
ou iria à Amazônia
tomar um porre de yage, esperando
a salvação enquanto os mosquitos
me mordem; mas quão estúpido
é sair de casa como
se a vida não estivesse
aqui, e eu, fora dela,
precisasse encontrá-la.

Eu poderia ficar dias sem tomar
banho correndo pelas
estradas da América e tentar
ser o novo Kerouac... mas
que espécie de ser perqueno
seria eu, se precisasse
fugir do mundo
para fazê-lo surgir?

(Quando Cabral viajou em caravelas,
não foi pra encontrar o novo mundo,
mas para levar o mundo velho para terras
que não eram suas).

Minhas unhas me prendem
à terra, e debaixo
delas uma
fúria se esconde: eu não
estou preso ao mundo,
mas é o mundo
que está preso em mim.

2009-08-31T04:45:00.003-03:00

Oito dias são oito dias,
nem um segundo a mais
nem um segundo a menos.

A vida é frágil,
às vezes é feita de carne,
às vezes é feita de tempo.

O homem é um bicho selvagem
que escreve poemas
como quem caça papagaios
(eles repetem palavras
sem sentido, como os homens).

Eu tenho em mim uma calma estranha.

Os dias passam, a carne apodrece,
os câes latem e os papagaios
cantam canções
de ninar.

Quando durmo, sou um poeta,
e tenho todos os mistérios
do mundo sob a máscara de
um sonho estranho.

Mas quando acordo,
a vida me morde a jugular
e eu chuto palavras
nela, como se fossem
pedregulhos.

2009-08-19T04:38:00.002-03:00

Olhando, olhando,
de olhos abertos,
o surto de medo,
a epistemologia:

o mundo me
engoliu com suas
sombras: conhecer
é esquecer
o mundo.

Da luz, fica o ócio: cantemos
como tolos, e de nossos
filhos molhados de barro
criemos escravos.

Morram, indies!

2009-08-08T01:40:00.005-03:00

As coisas são belas não porque possuem alguma coisa que as tornem especiais. As coisas são belas porque existem. Da dor mais visceral ao prazer mais sublime, as coisas são belas porque existem, porque são fruto de um acaso que as tornam únicas. Frente a todas as possibilidades do mundo, aquela música do Michael Jackson possui justamente aquele ritmo, nem mais rápido, nem mais lento, e também aquela história de Kafka, em que o homem é um inseto, em que o inseto somos nós, cada palavra esta ali e nada pode mudar isso, nada pode mudar o futuro de Gregor Samsa. As coisas são belas porque existem, porque aconteceram, e o filme do Adam Sandler não é uma exceção. Não olho para um quadro e me pergunto que sopro de genialidade pode ter dado origem a uma determinada música ou quadro ou livro ou notícia de jornal... eu simplesmente olho com olhos atentos, ouço com ouvidos de raposa, percebo que no mundo há muitas coisas, mas que cada coisa é ela só, ela mesma, que é rara em sua maneira de ser redundante. Adam Sandler não é um gênio, mas faz coisas que existem. Isso é suficiente para chorar em "Click" e sua história nietzschiana. Não é Nietzsche que a torna bela. Ela é bela porque existe. Por isso me sinto feliz ao olhar ao redor do mundo e ver as coisas simples, por isso aproveito-as uma a uma, por isso sinto o cheiro do orégano e do tomilho e sei que só eles possuem aquele cheiro, ainda que possuam a mesma cor. O tomilho é belo, sem ser genial; a vida é bela, sem ser obra de arte.

2009-08-02T11:05:00.002-03:00

O mundo todo é uma caixa.

O mundo todo é uma caixa;

Não há nesse mundo quadrado filósofo ou professor engomadinho que me convensa de que o mundo é uma caixa com oito pontas afiadas e o peso de mil sóis e o gelo de doze mil plutões sob o peso da ausência dos ventos.

Quando um dia te disserem que os planetas mudaram de nome, e que os sóis eram azuis e que a vida era azul e que nas nuvez haviam desenhos, saia correndo, como quem corre de plantas carnívoras, e morda seu próprio braço, coloqueo para assar em alumínio e refoque seus dentes com cebolas para fazer um molho de sangue e corpo sem cristo. Bata tudo no liquidificador e acorde de manhã com os olhos vermelhos e diga para o espelho: por que tem uma unha no meu olho?

Quando fugir é necessário

2009-07-18T20:01:00.004-03:00

Às quatro da madrugada estou sentado frente a uma folha de papel em branco chamada "computador" que me olha e não reconhece meus limites. Ela quer que eu escreva, e escreva, e diga aquelas coisas todas que dentro de mim se encontram esquecidas e querem morrer, como o corpo e a vida dos homens. Eu digo, e digo, e contorno a situação com um sonho estranho - hoje havia uma mesa coberta de massas com ervas finas, e eu pensei (por dentro, pois no sonho há muitas vozes, não só a dos outros, mas também a sua): por que raios não largo tudo isso de epistemologia homossexual e me dedico à arte de criar alimentos que se aproximem da arte. E vejo que com uma faca e uma cenoura na mão, às vezes, sou mais feliz do que com todos os livros do mundo, e penso que talvez felicidade não seja suficiente para ter uma vida completa. Talvez seja preciso mais, seja preciso sofrer, seja preciso levar uma facada pelas costas, seja preciso trair as pessoas, trair os amigos, trair a si mesmo, dizer "saia, saiam, voem", dirigir-se ao mundo das sombras carregando um pão com queijo, um pão na chapa, um pão com vozes, e dele extrair um poema de dor, um poema de sofrimento. Talvez seja preciso tudo isso para se sentir realmente pleno, sentir-se bem, ainda que não feliz. Felicidade é uma grande besteira! Quem a quer, esquece de viver. A vida é sofrer, a vida é correr todo dia de manhã pela rua e aturar os farpos de madeira que te penetram o dedão do pé, os dentes podres que empurram tua gengiva para o inferno, a boca do dragão a sussurrar em teu ouvido. É preciso morrer para dar valor à vida; é preciso perder; é preciso, é preciso; é preciso.

Dormir acordado é estar feliz, é estar feliz, é olhar para o céu e ver a felicidade, é esperar que a morte não venha, é correr das sombras quando elas surgirem às 7 da tarde, é olhar para o seu pai bêbado e sentir vontade de pular das pontes, é nadar em sentido ao centro da terra, é uma guerra, é o amor que te faz sangrar o nariz e te usurpar o muco.

Quero correr, quero fugir não da vida, mas da felicidade, quero ir de encontro à fuga, não fugir do mundo, mas fazê-lo fugir, como se estoura um cano, como se estoura uma veia, como se faz saltar o sangue dos olhos, como se tua visão estourasse os limites do horizonte - como se o horizonte te custasse o esforço de teu sangue a estourar os vasos - a estourar os canos - a estourar-se: morrer um pouco.

Amigos, tive muitos, e todos morreram, nenhum me sobrou. A vida os levou - a morte os levou - a felicidade os levou. A todos, deixo apenas um pedido de desculpas, por não tê-los suportado, por não ter-lhes dado mais amor, por não me importar com eles o tanto que eles se importaram comigo (e que amigo realmente se importa com o outro!?). Eu quero aqui me desculpar, dizer que tudo aquilo foi em vão, que anos e anos se passam e nada mais fica que a certeza de que era preciso morrer, era preciso deixar fugir as pessoas, fugir das pessoas, fazê-los andar sobre passos estranhos, mundos estranhos, mundo onde não mais o amigo está, mundo onde não mais estou, mundo estranho - já não o mesmo mundo, já não o mesmo sabor de pastel em frente à minha casa, já não o mesmo sabor do álcool que ela saboreou naquela noite, não mais o calor do teu pau a penetrando, não mais o olho do teu novo namorado com o mesmo impulso, não mais a vida, não mais a mesma vida, a vida toda mudou. Ela não é real, não posso fazê-la real, não posso fazê-la real, não posso fazê-la andar, não posso fazê-la esperar e sangrar, não posso esperar. A morte está por toda a parte. Fico feliz que você tenha partido, fico feliz... eu sei que você não precisava de mim. Estar ausente é o meu melhor presente que dou a você, agora.

O gato e a fera

2009-07-14T04:37:00.002-03:00

Olho o gato e digo: "fera"
e ele corre inocentemente
em busca de um novelo de
lã.

Olho a lã e digo: "fera"
e nela vejo garras
e veias saltadas
em seu pescoço
de fúria ágil.

Olho para meu gato e digo: "lã"
e ele corre em círculos
em volta do sofá
e briga com o novelo
como se fosse
seu irmão
mais velho.

Eu olho e vejo
e dou nomes estranhos
às coisas, para que
as coisas sejam
gáticas e os
novelos sejam lã
a desenrolar-se.

O gato e a pedra

2009-07-14T04:34:00.002-03:00

Olho uma pedra e digo: "pedra"
e as coisas
estão todas
em seus
lugares.

Olho uma pedra e digo: "pedra"
e as coisas
não vazam nem
escorrem como
o nariz das crianças
que tropeçam
e choram.

Olho uma pedra e digo: "pedra"
e espero dela que ela
seja uma pedra e seja dura e não
mude e permaneça uma pedra
para que eu a aponte e diga
"pedra" e veja sempre uma pedra.

Mas ontem o gato viu a pedra
e disse "miau"
e o mundo todo
já não era mais
o mesmo.

o leite do cio, o cio da pedra

2009-07-08T13:03:00.005-03:00

Sete dedos brotaram
da terra, e de sua
pose inspiradora
apontaram para os
sete homens
que não
tiveram a chance
de falar; esses
salvarão
a Terra, de seu silêncio
,de sua
luz, de sua
morte haverá
vida e de nossos sonhos não
mais que
nossas
prisões.

O mundo
não é brincadeira;
o mundo é fogo
é terra
é a transpiração
do vapor sobre
nosso sangue; é atmosfera
é termostato é
dor é cio é
desejo é vida é
morte é morte em vida
é círculo é pedra
é traço é palavra
é rocha é chaga
é chaga de rocha é
pedra é ferro é metal
borbulhando é pétala
de fogo é lágrima
sobre a fogueira
é o verão ardendo
é o inverno é o gelo
em chamas é a terra ardendo
é magma é luta
é morte é gruta escura
de onde a palavra
brota (é vida, é dor,
é peça de xadrez sob
as mãos de Deus, é o homem
com as peças na mão
é você sobre suas próprias
peças, rei de si senhor
da tua vida, degladiando-se na
arena dos teus pensamentos
é tristeza que brota é) amor,
é o ódio que te alimenta
e é a respiração
felina inundada
de sangue.

Uma lágrima
sobre o fogo,
o fogo sobre a terra
a terra sob o ar
o ar sob a montanha
a pressão dos dias
como quem aperta a ferida
e dela não deixa
esvair-se glóbulos
(ólhos, ólhos, ólhos)

A vida é o punho pesado de Odair José gritando da sacada de meu apartamento
"Mas que loucura,
a gente
tem que viver!".

Profecia

2009-07-05T21:07:00.006-03:00

O tempo está pesado.

Eu não estou pronto para o que está por vir.

Dos céus descerá um
Deus-muco que
nos grudará
à sua graça e da luz
espacial das estrelas
escondidas sob
as têtas das vacas, os testículos
do sapo, o saco, a boca
dos outros; do chão
se erguerão senhores
de terno e gravata
e eles comandarão a vida
de todos os pequenos
homens que não
sabem correr
sem rodas e máquinas que os engolem
e os atropelam e os matam
e os libertam dos
próprios pés - máquinas
que nos libertam
de nossos próprios - nossos próprios -
pés, pés, pés... por
onde andaremos nós,
nesse dia,
em que os violinos tocarem canções
distorcidas e dos campos
em chamas sairão insetos
,como os insetos do nosso nariz,
como os insetos no nosso intestino,
como a força, como o sangue
que escorre de nossos
sanduíches, como as crianças
que escorrem de nossos dentes,
sobre os dentes, como os dentes,
como as palavras que nos
dizem e nos
dizem e Alá! Haverá,
Alá mohamed'ali quimaricaturerapia,
os médicos serão padres
e os shamans serão guerreiros de onde
a dor brotará para salvar-nos
- e nossas mitologias não
serão mais as mesmas e nossos
dias não serão mais aguádos
e nossa chuva não será mais ácida
e nossos filhos não
serão mais pequenos e indefesos e nossa
mãe nos abandonará a correr pelos
lagos - e morreremos
afogados, e morreremos
afogados e poucos
serão escolhidos...

ele vem de helicóptero, e com
nove braços e uma
cabeça de inseto-rei
ele nos levará para
uma caverna
de onde nunca mais sairemos
e de onde nunca mais quereremos sair
e nunca mais pensaremos
em outra coisa a não ser
na própria felicidade, porque
não teremos mais dor, e esse será
o fim da vida, o fim do mundo,
o fim dos tempos - o sonho
psiquiátrico, o sonho dos homens
sem cor, os sonho nazista, o sonho
socialista o sonho cristão o sonho
dos homens dos homens sem sonhos
os violinos e os gatos
os sons estranhos
o miado da noite iluminado
por aqueles que se esqueceram
de viver e amar a vida
como quem ama aquilo que
perde e aceita a morte
como os insetos
aceitam suas pequenas
asas

(uma brotoeja nascerá do Escolhido
e as moscas o transformarão
em Deus-medusa e Deusa-varejeira:
e quem não o
seguir será castigado
com a plena felicidade de nunca
sentir o cheiro
de sua carne
apodrecer)

2009-07-03T01:04:00.002-03:00

?De quantas sombras
não é
feito um homem
e seus olhos
e corações
de vórtex sobre
as palpitações?

?De quantas sombras somos
envolvidos
ao olhar para a janela
e nela ver
flores na sacada
vizinha, no apartamento
onde eu costumava espiar
a sombra daquela
garota
de olhos estranhos?

?Quanta escuridão
há em nós
quando penetramos a mulher
que amamos
e a mulher
que não amamos
e as unhas
penetram na carne
e a fazem
amarelar e enegrecer
e caírem no chão como
a lágrima que
escorre pela
língua de um
cachorro sufocado pelas
coleiras
de sua dona?

Ouça, e ouça
bem, porque só vou
falar isso uma vez, e eu não
me repito para mais
ninguém, entendeu, eu
coloco minha arma dentro
de meu coração e atiro
para fora e posso estourar
seus miolos com uma
só palavra e te mando
calar a boca mesmo
que você seja um juiz e eu
tenha que lhe pagar uma multa,
eu estou te avisando
seu filho da puta convencido
que se acha o dono do mundo
que eu tenho uma coleção
de boas armas em casa e posso
me expressar o quanto quiser
e você não é que pensa que
é seu pedaço de estrume com uma curva
no canto dos olhos negros e amarelos
como o fígado pobre
de teus filhos que você
alimenta com o sangue que espreme do
coração dos infames e do sorriso
sofrido de uma
velha aposentada! Eu te mato
com uma só palavra
e você verá só!

por quantas
trevas mais - e as palavras
se empremem no canto
da boca e me sorriem com um
desespero! meus dentes caíram, e tudo
vai começar novamente! ESPERO
ainda que você veja e eu estou
dizendo, eu lhe mato, eu lhe mato
não coma minha filha numa
mesa de jantar com velas
e sacrifícios porque eu
sei que você não
quer me proteger, você só
quer que eu foda a minha vida, eu mesmo,
e diga que sou culpado
de nascer e viver e sorrir
e foder a sua mãe! ah, como
é bom vê-la gozar dentro
da minha orelha (o gemido,
a dor que é tão boa, a dor que
é tão boa, a dor que
não se pode negar!)
queria ver
você sobre todas
as trevas do corpo dos
homens pra ver se
aguentava o que eu
aguento todo dia,
je suis allé
baque trois, enfants
los chicos e
las crianças te vão
dentro, dentro
amanhã, por demanhã
de manhã, como um
dia sem nuvens, sem sol, quando
o sol se apagar, eu e meu
rifle te mostraremos
que as trevas estão aqui,
no meu coração,
sufocada, sufocada,
por vocês
que sequer sabem
que são
as trevas
que te movem, e
te fazem escrever como
um maluco e colar em cartulina
os teus mais insanos
problemas que são inumanos

ninguém está
pronto para o que está por
vir, é um vírus,
é o que dizem: esteja preparado
para qualquer coisa, as pessoas
querem te atirar pela merda da janela
e eu vou te dizer, pronto
como nunca posso estar,
it's a litle saying
não aceite nenhuma
merda e sempre
esteja sobre o seu chão.

há um vírus que
se espalha sobre nossa
vida, e a diarréia
da vida, pelo ralo,
a vida pelo ralo, você
a deixou escapar, sorrindo
superficialmente, o sorriso
hipócrita, e toda vez que você acha que está seguro,
está tudo em sua mente,
está tudo em sua mente, e só na sua mente, os
ratos na cela,
você sabe quem são? tudo na sua
cabeça, tudo na sua
mente, e você
tenta!? E VOCÊ TENTA
LIBERÁ-LO!?!?!?

Não me reprovem na banca de mestrado

2009-06-23T02:44:00.004-03:00

Eu vejo os homens e seus
desejos de liberdade
como quem olha
os leões
enjaulados e se
pergunta pra quê
que há tanta
juba?

Vejo os poetas
e seus
dias perturbados
em que as
estranhas pessoas
morrem e passam
pela rua carregadas por
fúnebres passantes
(nas costas da vida,
o mundo por sobre
um caixão
aos domingos! Adeus,
vovô, não se despeça
antes de
se despedir da
empregada
que bulinaste!)
e não há
muito do que lembrar,
dos poetas.

As noites escorregam,
o sopro do cigarro
faz desenhos, como
as nuvens fazem
desenhos, como
os pássaros desenham
nas nuvens
sua passagem que não
alcança o longe-longe
do céu. Está
escuro. Onde estou
eu, em pleno sol
do meio dia, preso
sob o teto que chamo
de lar e com o conforto estranho
dos homens livres
(como os porquinhos
fujindo do lobo
mau, que come
a chapéuzinho e no fim
todo conto de fadas
é uma grande
prova de que o imaginário é
nosso mais pesado grilhão).

Por sorte os homens
precisam comer rosquinhas,
dirigir carros, fazer
sexo, ouvir música - fazer músiva - ler
poemas, contar histórias
deixar-se contar na
boca dos outros,
fofocar, ouvir sussuros, botar
o ouvido na parede para ouvir
o gozo dos morcegos
sob as telhas
entre a laje e as estrelas
de que fogem (eles voam, mas
se escondem em cavernas,
como os homens); se não fosse
por esse monte
de inutilidades, acho que viveríamos
de dor alguma e estaríamos
condenados a fazer
literatura só com palavras,
sem matéria prima - sem
matéria prima (sem matéria
prima).

Eu vejo os poetas
como quem vê libertinos fodendo
com a própria vida; eu vejo
meus olhos como quem se
olha no espelho (só no
espelho, meus olhos)
e sei que o poeta
é um ser desprezível, um
ser desprezível, que não
sabe o que
faz da vida
(e que se soubesse, que sentido
haveria!?).

Libertar-se é a
arte de construir
prisões.

(sob os passos de quem ouve,
sob os passos de quem ouve,
sob os passos, toc toc,
aloha, mama mama, nada
manda a falta
de plllllllllllll111111
psiu, psiu, alô,
roça, parede, moinho de vento
cavalo, dom quixote
eu não te vejo
sem BRU BRU,
quem sussurra!?)

Sobre chatos (os insetos das partes baixas)

2009-06-09T00:16:00.003-03:00

Sobre ser diferente, eu sempre quis ser diferente. Na verdade, não sei o que incomoda tanto as pessoas que não gostam das pessoas diferentes. Eu sempre fui meio estranho, e sempre achei isso normal. Hoje em dia as coisas andam todas ao avesso. Meus pés flutuaram de onde um dia eles achavam estar fincados. As coisas comuns aparecem todo o dia, estranhas e compactas. Meu sonho era comprar bolinhos azuis com churros no meio do doce de leite. Coisa estranha, a sintaxe dos alimentos fritos. Doces, docinhos, bem mais doces que as beringelas. Queria saber quem foi o filho da puta que inventou as beringelas. São como esponjas, esponjas negras e densas que chupam todo o óleo do mundo, ainda mais quando você as faz a parmegiana. Parmegiana. Era pra ser com parmesão, não? Mas o que eles fazem no Brasil, o que? Me digam, o que? Fazem um muzzareliana, e se acham os fodões. Meu, você nunca vai comer um verdadeiro filé a parmegiana no Brasil. O queijo que você compra é lixo. É tipo um pedaço da ponta da unha do fedor do ítalo-brasileiro que está ganhando rios de dinheiro com o tráfico de adolescentes sexualmente ativas. O quejo que vocês comem é a frieira do olho de peixe do pé de um capanga mal pago da máfia. Nunca vocês comerão o Godfather dos queijos. Há todo um processo oculto que vocês nunca vão saber qual é, mas pelo qual vocês pagam rios e rios de dinheiro. E depois de muito trabalho pra transformar um punhado de leite fino e ralo num denso pedaço de queijo parmesão original, você rala aquela porra e coloca na macarronada Galo com molho pronto Maggi. ONDE ESSE MUNDO VAI PARAR!? Eu tenho um amigo vegetariano que come soja texturizada para não comer carne, e pra piorar a situação ele frita a dita cuja numa panela cheia de óleo de soja. Me diga, por que não comer um boi besta que não faz nada além de mascar pasto pra depois se entupir de um produto industrializado da porra que passou por infinitos processos de dissecação e lavagem para chegar ao teu prato coberto do óleo que deveria estar no legume in natura!?!?!?!?!?! Vocês pagam pra retirar o óleo da soja, depois pagam pra retirar a proteína da soja, depois vocês colocam tudo na mesma panela e comem felizes da vida pensando "que bom, um boizinho não morreu!". Cara, você é ridículo! Você deveria comer rúcula. É, rúcula. Rúcula é bom. Faz bem pros dentes. E espinafre, faz bem pro sangue. Tem ferro. Pelo menos, você não pega o espinafre e o faz passar por um milhão de processos industriais para retirar-lhe e desfigurar-lhe os sentidos antes de mordê-lo. E tem gente que chora por conta de boizinhos... tem gente que chora. Como!?!? Como!?!?!?!? Por que botar a culpa das dores do mundo no meu almoço?, ein?, por que no meu pobre bife a parmegiana com mussarela!?!? Eu só quero estar em paz, só quero ficar em casa vendo tevê sem que você me diga o que devo ou não fazer. Não fui eu que desmatei a amazônia, não fui eu que fiz os negros se tornarem escravos, não fui eu que mateis judeus no holocausto, não fui eu quem elegeu o Bush, não fui eu que matei as baleias, não fui eu que inventei a roda, não fui eu que criei o telejornal, não fui eu quem pariu cinco gatinhos na rua... então não me faça perder o pouco de prazer que tenho ao morder um cadáver bovino aos domingos com a minha família de canibais jurássicos!

Entendeu!?

Eu quero curtir minha alienação, com batata frita e refrigerante. Prefiro ser um porco escroto chupando sangue com canudinho a ser um piolho de testítculos hipócrita.

2009-05-29T00:08:00.002-03:00

Santa mãe de Deus! Os Deuses voltaram, com armas nucleares nas costas, e com as barbas longas, e uma K-47 e granadas espaciais! Desceram na terra com canhões anti-míssel e disseram que se o John Lennon voltar a cantar, eles queimam as crianças em óleo fervente, como bolinhos de arroz. Tomara que o tempo passe o suficiente antes deles conseguirem o que querem! O que eu sinto na espinha, puta merda, aquela dor de quem senta torto frente ao computador! Quem irá dizer que tudo isso não passa de besteira!? A paranóia é uma coisa estranha... tenho medo da gota de chuva ser uma gota ácida. Preciso de mais remédios... aquela última caixa me deixou embriagado. Senhor, Deus, Senhor Santíssimo, coloco meus joelhos no chão por cinco segundos e rezo desesperadamente para que você não deixe os Deuses do espaço nos desintegrarem. Os aeroportos estão fechados para bandidos como aqueles crápulas verdes e pequenos! Vão acabar com o mundo! Eu sei, eles são piores que os fiscais de carrinho de cachorro quente... há toda uma máfia por trás da maionese caseira com cheiro verde que você come aos domingos com a sua namorada. Eu sei que as coisas andam estranhas, mas não esperava que fosse chegar a esse ponto! Virgem santíssima, quase tive um enfarto ontem à noite... uma luz estranha se acendeu, me disseram que era um planeta, mas parecia uma estrela, e eu disse: "mas essa porra está longe, longe" e me amordaçaram e disseram "aqui, aqui, aqui você estará bem" e me colocaram um casaco branco e disseram que aqui é meu lugar. Me deram um computador e esperaram que eu fizesse alguma coisa, e eu lembrei que poderia salvar o mundo hackeando do site do ministério da fazenda. Malditos, Malditos, vocês estão me olhando como uma coruja presa no aviário... os meus olhos são grandões! Vou te pegar, filhos da puta! Enfiar a faca no coração de porco de cada um de vocês... lunáticos, marcianos, estranhos, senhores-muco, peças estranhas do meu tabuleiro de xadrez! As peças me jogam... as peças me jogam... eu era o rei, e não me mexia mais que uma casa. Estou em uma outra casa, dizem que é a torre, mas é mentira, eu sei, é mentira. Quero voar com asas de pomba... pomba gorda, com os olhos vermelhos, as asas verdes e olhos de castanha: nózes, senhoras nózes com jambolão. Açúcar, açúcar, que desespero? Desespero? ONDE ONDE, FILHOS DA PUTA, TRANSFORMARAM O MEU TETO EM CÉU!!!!!!!!!!!

As vértebras do tempo

2009-05-19T12:02:00.005-03:00

Sempre tive medo
de não
viver o suficiente.

Hoje minhas costas
doeram. Doeram e
travaram meu corpo. Meus dedos
não tocam a ponta dos
meus pés. O estranho
desconforto de envelhecer
antes do tempo me
marretar as vértebras.

Tenho 22 anos,
e não tenho
mais gastrite. Tenho uma
paz estranha que nasce
de dentro e impregna
o queijo do
almoço, a bisteca
frita na pequena
frigideira, o suco
de goiaba, as conversas
em óleo e vinagre. Parei
com a pimenta, parei
com o café, parei
com meus cigarros. A palha
já não queima o tabaco, e meu
cheiro é mais agradável.

A vida pára em
voltas estranhas,
como as pessoas
presas no alto
das rodas gigantes.

Mas eu não salto lá de cima,
porque o tempo, mesmo parado,
ainda gira,
e eu não pulo
da vida antes que
ela pule de mim.

Sobre os sonhos dos teóricos

2009-05-11T01:32:00.005-03:00

Eu tenho um sonho, não nego. Quero que a voz dos homens se calem diante da estonteante realidade das coisas. Quero que os objetos esquecidos apareçam, como aranhas escondidas no sotão, e botem terror na casa dos velhos aposentados. Se a teoria fosse um esporte, eu seria sociólogo. Mas não sou. O que eu quero fazer é trazer à tona a maravilha esquecida das coisas. Quero que os mestres se ajoelhem diante do mundo que eles não conhecem. Quero que os objetos surjam de suas concavidades e os injetem veneno para matá-los de desgosto. Quero que o esquecido volte-se a eles e diga "estou aqui!, você não se deu conta" e mostre que o pensamento será sempre insuficiente para a grandeza do mundo. Meu sonho é que a teoria sirva para nos trazer essas coisas pequenas, os sapatos desamarrados, as músicas de elevador, o instante silencioso do café da manhã, o jantar que tem gosto de alho, a filosofia que não deu conta de explicar os cachorros de rua, o mio dos gatos... Eu quero que a teoria se erga da Terra como um pilar de pedras, e inquiete aqueles que dormem tranquilamente em seu sono epistemológico. Há uma guerra lá fora, e eu quero fazer parte dela. Quero estar do lado das coisas, lutar por elas, e ver o que ninguém viu, e levar a teoria onde ela não pode chegar. Eu quero que o mundo renasça de suas próprias cinzas, e que o inexplicável seja o espírito risonho de nosso apego sem limites à vida.

Escrita automática é pra quem sabe, não pra quem quer.

2009-05-09T02:19:00.002-03:00

Senhor, eu venho de muito longe, e de muito longe eu venho. Na minha terra as coisas são estranhas, como aqui na minha terra as coisas não tem tanta estranheza assim. Parece que não consigo pensar com imagens, nem ver os peixes coloridos que habitavam os meus pensamentos. Tudo se esvai, e se esvai e adeus! Queria que o computador me dissesse o que dizer, mas daí é esperar demais! Digam o que quiserem, que é tudo uma grande besteira, mas eu sei que Nietzsche me olha lá de cima, me olha do seu mundo livre de metafísicas. Niilismo é uma palavra sem açúcar, que não engorda e não faz crescer. A banana é vitamina que a calabresa nos engorda! AManhã isso tudo não fará sentido algum, a quem quero enganar, esse monte de besteira não me leva a lugar algum!? Isso não era pra ser uma pergunta! Era pra ser uma afirmação, uma afirmação das palavras e da vida... mas eu estou muito cansado, tenho só 22 anos e já sinto o peso dos meus 80 dizendo "não faça, é tudo em vão!". Mas não é, eu sei que não. Nem que apenas duas pessoas me leiam e saibam que tudo isso não passa de besteira! AH VAI TOMÁ NO CU! Esse negócio não dá certo...

2009-05-09T02:06:00.004-03:00

Quando as tartarugas buzinam
e te chingam no trânsito,
e os cágados com o dedo
do meio rígido
como um
cacete de diamante,
o mundo todo desce
do céu com
uma bola de futebol
e se encurva em tua
cabeça.

Pra que tanta pressa,
se a vida é longa
e a morte é uma constante?

Não quero comer sucrilhos
como quem deve a Deus
uma missa de domingo.

Meus olhos são só dois
para tanto mundo
e para a inércia veloz
com que ele gira
em torno
de mim. No meu umbigo,
uma piscina de exageros
transborda: o trem passou,
e eu não vi. Pra onde
eu fui e pra onde
eu poderia ir? Nem a epistemologia
pode me salvar de todas
as coisas que não
conheço, mas que
me espreitam com
o rabo do canto
dos glóbuculos.

Não há coisa alguma que nos escape
e não nos deixe
boiando sobre
uma líquida
angústia? Os objetos
que me cercam
e suas marcas de ciência,
onde estão as trevas
do mundo? Tudo em
minha volta
está pendurado por um fio
que não tem origem,
e que não está
preso em teto algum.

Sobre coisas bobas

2009-04-07T00:27:00.005-03:00

Os franceses dizem
que querem
a liberdade, mas sempre
fazem do jeito
mais complicado. Eu os achava
bobos como as crianças
ao ler
o livro do André
Breton que tem nome
de mulher, mas que de mulher
mesmo ele só fala depois
de 40 páginas com coisas
estranhas. E eu
achava engraçado também que
ele, falando tanto
das coisas simples
e automáticas
e das belezas convulsivas
- como as espinhas, vulcânicas da pele -
e de tudo isso que antes de ser livro
já era manifesto,
não conseguia escrever realmente
sobre bobagens.

Quando ele encontrou a tal
da Nadja, ele ficou conversando
com ela sobre o trabalho
e o tempo livre e
a liberdade - acho que
ele conversava com a própria
mãe como quem faz um manifesto -
, e eu
,lendo tudo aquilo,
só queria saber se ela
era tão bonita quanto
parecia ou
se era mesmo convulsiva
como os livros
que ele pretendia
escrever e as espinhas
que na minha cara
a Duda costuma
apertar.

2009-04-03T23:54:00.003-03:00

Uma coisa eu queria
que houvesse
em todos os poemas.

Que eles fossem furiosos
como a vida, que
fossem ritmados
como os
espirros.

Uma coisa eu queria
dos meus poemas,
que eles fossem bêbados
de cachaça, e pudessem
correr sozinhos
por aí a falar
besteiras.

Eu queria mesmo é que
os poemas fossem isso,
mas eles não são.

E eu fico até contente de
saber que o poema não
é a vida,
senão eu apenas
escrevia, e o resto
todo era uma
piada.

2009-04-01T02:42:00.005-03:00

Quando eu me olhava no espelho e me via feio, feio de doer os dentes por dentro, e escrevia poemas sobre a feiura pra ver nas palavras alguma beleza, era mesmo porque eu estava endoidando. Hoje eu estou calmo, estou tranquilo, nada tenho na cabeça senão a cabeça. E em mim, lá onde a gente parece que sabe das coisas, hoje eu sinto falta daquelas coisas bestas. Porque hoje eu leio meus poemas antigos e vejo minhas fotos velhas como quem sente pena. E quando eu não sentia pena, vivia cada problema como o último suspiro antes da morte e não pensava que tudo aquilo era bobagem, que ia passar mesmo.

As coisas passam, e são bonitas... e nós somos bestas de aceitar que elas passem antes delas terem passado.

Hoje eu sei que eu gostava de ser feito e de escrever poemas sobre ser feio. Mas já não adianta...

2009-04-01T02:42:00.002-03:00

Um desespero, lá no fundo
da vírgula, no
hífen trêmulo, nas coisas
da linguagem. No fundo,
lá no fundo, bem
no fundo,
dentro de tudo
quanto é
traço, letra, bicho,
lá no fundo do
humus, das minhocas
no mucu, das
rosas esparsas,
dos homens
sem graça, lá no fundo
do teu rabo,
o cu, no mais longe
que você
procurar, o centro
da Terra, o magma
encantado...

...lá no fundo, dentro
de tudo, no ruído
mudo do poema
não há
absolutamente
nada.

2009-03-24T14:52:00.006-03:00

Quem de nós saberia o motivo de não querer paz alguma e torcer, desesperadamente, para que o chão se rache e teu peito exploda? Há uma bomba no meu peito, vermelha e constante, que não explode sem me levar com ela. Eu tenho em mim uma bomba de carne, uma bomba que não explode.

O gato por dentro

2009-03-24T14:52:00.005-03:00

Eu tenho um gato no coração,
um gato negro que
pela noite camufla
os pêlos densos
e só se deixa
ver pelo mistério
iluminado dos
olhos.

Eu tenho em mim
um gato, escondido,
lá no fundo, que se
todos o vissem
nas madrugadas,
não seria mais um gato,
não seria mais
um gato, não seria
mais.

Eu tenho um
gato por dentro.

Um gato
por dentro,
que me arranha
em fúria a carne
do peito e
se insinua
no brilho
do fundo
dos
olhos.

2009-03-22T23:46:00.003-03:00

Há uma estranha calma no ar.

O vento é frio,
mas pelo menos se move.

Eu não me movo.

Quando o vento bate
nos braços,
doem-me os ossos.

Os ossos são
as coisas mais duras,
mas as que mais
sentem medo
do frio.

Eu tenho em mim ossos frios,
de onde brota
uma dor
estranha.

2009-03-17T03:07:00.003-03:00

Eu já não tenho medo.

Me tornei um homem que, de tanto perder, perdeu seu medo de perder.

Minha doença é estar vacinado.

Eu sou um homem vazio por dentro,
e por fora nem um sorriso hipócrita carrego.

Sou um cara sem desejos e ambições.

Sou um peso para as portas
,como as tartarugas de areia,
mas parado ao pé das portas fechadas.

Eu tenho em mim a estranha certeza
das coisas inanimadas.

Os pecados de domingo

2009-03-12T20:19:00.004-03:00

Essa vontade idiota
de tudo ter
nas mãos e de todos
os livros do
mundo ter decorados,
para citá-los
na hora do
desespero; isso não
serve para
nada.

Há mais fúria
no café do domingo
que nas mais
sangrentas
guerras civís.

De manhã, quando o
sino da igreja
soa, todos os
nossos pecados são
intimados a
comparecerem ao
altar; mas eles não
vão. As pessoas
realmente felizes
ficam em casa,
cultivando seus pecados,
lavando as roupas de toda
a semana, chorando como
crianças quando
os seus joelhos
se ralam,
beijando a mulher
que se ama,
penetrando-a
com o riso no canto
dos olhos... do
que seria a vida
sem a santa
fúria de todos
os pequenos
pecados do mundo aos domingos
de manhã, sem as
tristezas bobas
que nos deixam anciosos,
sem o desejo besta
de brigar por
causa do último
pedaço de bolo com
o teu irmão pentelho?

Quem seria tolo de querer
,finalmente,
a paz eterna?, a calmaria
dos ventos polares?, a estranha
sensação
daqueles que já morreram
,sem dor alguma,
enquanto respiram
em pé aliviados?

2009-03-07T04:38:00.002-03:00

Sei que as coisas
tem sua forma
e seu cheiro,
sua carne e o sangue
que delas escorre
quando as cortamos
com as palavras. Mas também
sei que não há como esquecer
o que se fala quando
o cheiro da
carne nos invade
as entranhas.

Não sou muito diferente
do lixo que jogo
fora. Se não sou
a merda que
cago, é uma mera
questão poética
dos intestinos.

Os homens são feitos de
palavras mais do que
ossos, gordura,
pele, matéria morta,
os 73% de água
e um coração
cansado; não são
o peito e as axilas
tão cabeludos quanto
as palavras
que deles
brotam ou
que neles
se instala.

O homem é esse bixo estranho
feito de palavras,
que não cheira a comida
que come,
que beija a mulher que ama
e que escreve poemas
na madrugada.

a cicatriz do mundo

2009-03-07T02:56:00.004-03:00

Um dia eu vou embora. Um dia eu coloco meus sapatos mais confortáveis, abro a porta de casa e vou embora sem pagar as contas. Eu vou embora, e não terei medo que cortem meu telefone, minha internet, meu celular. Eu não terei mais medo de deixar as coisas imóveis, intactas, nem ficarei irritado quando o lixo se encher de bigatos. Eu não terei medo de que algo ruim aconteça. Um dia eu vou. É assim com todas as coisas. É assim, com todas as coisas... E quando eu me for, as pessoas serão outras pessoas, e o velho feio e simpático que serve café na padaria vai te olhar de uma forma toda diferente. Todas as calçadas serão um santuário onde você não saberá em que desenho pisar. Quando eu me for, o mundo vai desabar, e com ele as coisas que você sempre fazia. A tua cozinha, o teu banheiro, o restaurante em que você sempre comia. Quando eu me for, as coisas terão outro cheiro, e os domingos terão um gosto diferente das macarronadas de domingo. Os livros da estante cairão como meteoros, e os dinossauros se desenterrarão da terra, como topeiras, e o sol os cegará com sua imensidão. Haverá no ar um certo lirismo de que não se pode escapar, e eu sei que, mesmo quando as correspondências chegarem para a mesma pessoa no mesmo endereço, o remetente não será o mesmo, e os números da tua conta serão em algarismos romanos. Quando eu colocar o pé pra fora da sua vida, seja com uma bala na cabeça, um escorregão na beira do lago, um suspiro doente de ancião, um terremoto, uma enchente, um furacão, um medo de viver, uma privada irritada que me sugará para as profundezas do esgoto... seja como for, quando eu me for, eu vou e tudo será diferente. Tudo será diferente, e assim eu espero. Eu estaria morto e acabado se eu ficasse aqui para sempre e soubesse que, se eu partisse, o mundo não teria partido no meio e engolido a realidade com a força dos meus passos. Um dia eu fujo... um dia serei uma memória do passado, e muito mais que isso. Serei os vulcões silenciosos dos teus olhos, serei o amor que você tem pelo seu gato, serei o gole quente de café, serei o seu livro em branco, a sua nuvem em dia se sol, o desespero calado dos que estão em casa assisttindo à tevê, as formigas que invadem o pão sobre a pia, o dia, a noite, a vida. Um dia, eu serei tudo isso, mesmo que você não saiba, mesmo que você me odeie, mesmo que você me esqueça de verdade... Um dia eu me vou e te deixo o que de melhor pude deixar. Eu prefiro ir para longe e rasgar com as unhas a tua carne do que ficar para sempre ao teu lado, sorrindo. Um dia eu serei a própria cicatriz do mundo - do teu mundo, aquele que escorrega por dentro dos teus olhos encharcados. Antes isso, antes isso, antes isso, com certeza, que passar pela tua vida e não tê-la transformado em fúria.

Epitáfio

2009-03-05T16:37:00.004-03:00

Um dia, eu me lembro, sem mais nem menos, cheguei na casa dela com um grande livro debaixo dos braços. Era para ela. Ela me olhou assustada e perguntou: "por que você me dá um presente desses, assim, do nada?". E eu, olhando firme, disse "porque esse é o melhor livro que eu já li na vida". Quando ela abriu, o livro era inteiro de páginas brancas e numeradas. Ela me encarou com raiva, como seu eu fosse mais um dadaísta idiota querendo fazer arte às custas da cara de palhaço dos outros. Então eu a abracei e disse: "eu sei que você consegue".

No outro dia, ela jogo o livro fora e jurou nunca me perdoar pela piada.

Ela nunca me perdoou, mesmo quando insisti que aquilo tudo era sério. No começo, fiquei arrasado. Não tanto por ela ter jogado o livro fora, mas por ter feito pouco caso do meu presente. Mas agora, pensando melhor, eu prefiro assim. Se ela tivesse escrito alguma coisa nele, eu tenho certeza que ela sofreria por todo o resto da vida. Ela ia chorar escondida debaixo das cobertas toda noite, se perguntando "por que eu escrevi aquilo?".

Hoje ela morreu. A mais calada entre os amigos, aquela que no canto da mesa só se ouvia a risada tímida quando as melhores piadas eram contadas. Eu lembro, o rosto dela... Toda aquela fúria escondida, o branco dos olhos encobrindo todo o vermelho raivoso da vida.

Sua morte foi um grito, o grito gutural.

Eu me lembro, era setembro, há 27 anos, o velho poema escrito no guardanapo do restaurante e jogado no lixo... era a coisa mais linda que eu havia lido em toda a minha vida, ainda que não o lembre exatamente. Era toda a pequena fúria da vida explodindo no silêncio de um pedaço rejeitado de papel... era a vida, eu sei, era a beleza da vida escrita em um poema morto.

Tudo o que eu mais queria num supermercado

2009-03-05T16:06:00.003-03:00

Eu só queria comprar
o brócolis. Eu
só queria
pegar o brócolis e
levá-lo para
casa. Não importa
se o brócolis é um alimento comum,
barato , que se encontra
em todo lugar
e que na quitanda da frente
de casa custa
só 2 reais o
pé. Não me importa que
terei que o levar na minha
mala numa viagem longa e cansativa,
e que quando ele chegar esteja amassado
como se todos os famintos
do mundo o tivessem
pisoteado. Eu não me importo,
eu queria o brócolis
que estava ali, a 300 Km
de onde eu moro, se mostrando
tão verde quanto
o lado de dentro
do meu nariz e gritando junto
com a placa da promoção 0,60 centavos
"me compre, me compre".

Não importa que não
fosse um bom
negócio; não me importa
que a mandioca era mais
barata. Eu não queria
a mandioca. Eu queria
o brócolis.

Eu só queria comprar o brócolis e levá-lo pra casa.

Eu só queria comer o brócolis
,aquele brócolis,
e sorrir o sorriso bobo
de todos os dias em
que me lembro
que a felicidade aparece de repente,
e é verde, comum e barata.

2009-02-17T16:25:00.002-03:00

Tenho vinte e um anos
e sei que as
coisas caminham com
suas próprias
pernas, como
as baratas. Sei que a vida
continua, embora pareça
estar parada. Um tédio
estranho é como
um prato de macarronada gelado: nada
mais grudento e vermelho
pode existir.

Vingar-me do passado. Enterrar-me
sob a areia da
caatinga, correr pelos
rios secos do sertão
e olhar-se no espelho
com orgulho das cicatrizes
que te dão um
novo nome: as escamas
me escapam.

Eu quero embebedar-me
toda noite e esquecer
quem sou toda manhã,
deliciar-me
com o cheiro estranho das
coisas sob o
perfume da
ressaca.

Dois minutos

2009-02-14T02:03:00.006-02:00

Ela tinha um sorriso pequeno, comparado ao resto da cara. Os cabelos ruivos chamavam a atenção pela estranha antítese que um chumacinho vermelho provocava aos olhos se comparado ao tamanho da pança gaulesa. Seus olhos choravam manteiga, e seu coração bombeava óleo de soja. Mais uma barra de chocolate, coitadinha... no banco de trás do ônibus, solitária... há dois anos que ninguém senta ao lado dela. Podia até ficar com o outro gordo que volta com a gente do hospital psiquiátrico, aquele que senta lá na frente e parece pensar tanto que, se não fosse tão feio, seria até um garoto misterioso.

Lembro-me que sempre pensava: "Perto deles, eu sou até saudável! O que é uma anorexia perto disso? Essa solidão obesa chega a me constranger". O pessoal que se juntava ali na frente chegou a fazer um bolão de fim de ano, apostando qual era a idade dela e se ela era virgem ou não. Foi por causa de minha aposta de 30 reais que eu acabei sentando ao lado dela no ônibus.

- Você, se chama como?

- Luzia.

- Bonito nome.

- Alguma coisa tinha que ser bonita em mim, não é?

(De doente mental eu entendia: essa era depressiva... maníaca depressiva. Se fazendo de coitada assim, só podia!)

- Não fale assim, querida... você me parece bem bonita.

- Nao precisa mentir... eu sei a verdade. Meu sonho era ser assim, magrinha como você. Quanto pesa? Uns 38?

- Quem me dera! Estou um balão: 39 e duzentas!

- Anorexia?

- Eles dizem... mas é porque os médicos querem me deixar gorda e feia. Eu só venho no hospital porque minha mãe disse que, se eu não fosse, não me daria mais dinheiro para maquiagem.

- Hmmm....... Então, você realmente não se acha anoréxica?

- Claro que não!!! E aposto que você não deve se achar maníaco depressiva...

- Eu não sou maníaco depressiva! Eu sou gorda. E feia. Ser maníaco depressiva é o menor dos meus problemas...

Naquela hora, eu senti que ela confiava em mim. Provavelmente, porque eu era magra, e ela queria ser como eu. A recíproca não era verdadeira, absolutamente! Eu não queria ser depressiva... muito menos gorda, Deus me livre! Sentia nojo só de olhar praquelas bochechas, sempre oleosas e vermelhas como se o suor dela fosse puro sebo e a maquiagem que ela usasse fosse comprada em camelô. Mas eu agüentei firme ali, e continuei me fazendo de amiga da menina. O que eu precisava mesmo era descobrir a idade dela e se ainda era virgem....

- Problema? Eu não vejo problema algum. Você é tão bonita, e tão jovem... quantos anos você tem?

- Vinte e sete.

(Droga! O bipolar do Augusto ganhou o bolão da idade!)

- Então, tão jovem e bonita, aposto que está cheio de homens atrás de você.

- Homens? Não, não... nenhum homem. O que eles iam querer comigo?

- O que todos os homens querem com mulheres, menina inocente: transar!

- Ai... Eu não gosto de falar disso...

- Por que? Você é virgem, é?

Foi aí que ela começou a chorar e virou a cara para mim, pedindo para que eu fosse embora. Naquele momento, percebi que a resposta estava clara: claro que aquele monte de banha era virgem! O que significava que só o Augusto bipolar tinha perdido, e que todos nós que apostamos na resposta mais óbvia iríamos ganhar muito pouco dinheiro.

Quando voltei a meu banco, todos esperavam pela resposta. Quando contei o que aconteceu, todos começaram a rir e caçoar. Olhei no fundo do ônibus e vi Luzia comendo uma barra de chocolate enorme. Não sei como alguém consegue comer tanto chocolate! A quantidade de calorias que existe ali seria capaz para alimentar uma família por um mês inteiro! Mas, pelo menos, o chocolate fez ela parar de chorar um pouco, contribuindo para diminuir a poluição sonora do lugar.

No mês seguinte, Luzia não estava no ônibus. E assim também o foi por quatro meses. Sei lá o porquê, mas comecei a sentir um remorso horrível dentro de mim. Não parava de pensar que aquela feiosa poderia ter se matado por minha causa. E se ela tivesse se suicidado com uma injeção de manteiga direto na veia? Eu não suportaria pensar que eu seria a responsável por uma cena tão grotesca!

Perguntei ao motorista o que tinha acontecido com aquela menina, e ele simplesmente disse que ela havia piorado seu estado de depressão, e que sua família achou melhor se mudar para outra cidade, que isso talvez a ajudaria a curar-se. Entre os outros passageiros, havia o boato de que o médico dela havia dobrado a dose de remédios. Aquilo tudo martelou tanto na minha cabeça que, se eu não fosse conversar com aquela menina, acho que acabaria comendo uma barra inteira de chocolate para parar de chorar.

Quando entrei na sala do médico naquele dia, contei toda essa história e tudo o que eu estava sentindo. No fundo, eu sabia que ele queria mesmo era que eu deixasse isso pra lá e me dedicasse a deglutir as adocicadas e amanteigadas calorias da redenção. Mas ele não o fez. Apenas olhou bem pra mim e disse: "eu era o médico que tratava da Luzia". Me apavorei tanto que, mesmo com medo de minha saliva me engordar, engoli-a bruscamente. E ele continuou, olhando-me firme como se fosse meu pai: "por que você não a procura e conversa sobre isso? É o melhor a se fazer, tanto para ela quanto para você". E, em vez de uma receita médica de binadissodicrin 23mg, o doutor anotou com letras grandes o novo endereço da menina.

No outro dia mesmo, coloquei meu vestido mais bonito, passei uma maquiagem leve e viajei por seis horas e meia para bater na porta dela. Luzia apareceu usando uma calça de ginástica tão apertada que seria possível a uma cigana ler seu futuro naquelas celulites. A surpresa que eu via nos olhos dela me dizia que a qualquer segundo a porta poderia bater no meu nariz, e eu teria que gastar fortunas com uma cirurgia plástica dolorosa. Mas ficamos paradas em silêncio, olhando uma para a outra.

“Juntas, lado a lado, a soma de nosso peso dividido por dois é igual à média de quilos de uma brasileira comum”. Isso pulou na minha cabeça sem explicação alguma, mas me dizia que, se ela era um monstro anormal, eu deveria ser o seu inverso; e que, mesmo assim, juntas ali, uma de frente para a outra, éramos apenas duas pessoas normais.

- O que veio fazer aqui?

- Eu senti sua falta no ônibus...

-Você viajou 380Km só porque, de repente, sentiu falta de uma pessoa que desprezou por dois anos e conversou por apenas 5 minutos?

(Eu senti vergonha.)

- Olha... na verdade eu estou aqui porque tenho me sentido culpada. Dizem que você piorou nos últimos meses, e não consigo parar de pensar que foi por minha causa...

- Sua causa? Queria que você e fosse realmente o meu maior problema.

(uma lágrima, eu vi.)

- Mas então... qual é o seu problema?

- Meu problema? Por que você se importaria com o meu problema?

(eu não sabia por que, mas estranhamente eu me importava)

- Eu não sei... eu apenas me importo! Por que você não me fala o seu maldito problema pra que eu possa saber, de uma vez por todas, que eu não sou a causa disso tudo, que eu não toquei na sua ferida e que eu posso dormir tranqüila sem pensar que, no dia que você se matar, eu passarei pelos seus pensamentos inundados de lágrimas como aquela que quis rir da tua miséria?

Ela olhou para o chão, despencando a chorar, e, quase sem forças, disse apenas:

- William...

- William?

- É... o garoto, o gordinho sem vida social que se senta na frente de ônibus.

- Ah! Aquele... aquele William. Você gosta dele?

- Eu amo ele! Nós ficamos juntos há mais de um ano e meio, quase todas as noites. Ele pega o carro do pai dele, me leva para um lugar distante da cidade e lá nós ficamos juntos enquanto ele fuma maconha, transa comigo até gozar na minha cara e me leva embora, como se nada tivesse acontecido.

- Você... e ele? Aquele menino feio, gordo, cheio de espinhas na cara, que mais parece o filho do queijeiro?

- Sim... esse mesmo.

- Mas se você transa com ele, se está com ele há tanto tempo, qual o problema?

- O problema? Como assim, qual o problema? Eu transava com ele todas as noites porque ele é o único que me queria... e mesmo sendo o único que me queria, ele nunca teve a coragem de aparecer de mãos dadas comigo, de me namorar de verdade, como as garotas bonitas fazem, tudo por causa da vergonha de ficar com uma mulher gorda!!! Tudo porque eu sou gorda, e feia e imprestável... e quanto mais ele me ignora, mais eu como chocolates, e quanto mais como chocolates, mais eu engordo e mais ele me ignora!!! E isso é um inferno...

- Quer dizer que........ você não é virgem!?

- Não! Ser virgem seria um problema muito pequeno perto dos problemas eu realmente tenho...

- Quer dizer que eu não sou culpada da sua depressão ter piorado?

- Não... você é um problema pequeno perto.......

- ... pois eu sou virgem...

- Você?

- é... eu.........

E foi então que desbanquei a chorar, mais do que ela, e tudo ficou horrível, uma sombra negra desceu à terra e não era apenas a sombra borrada da minha maquiagem. Eu não sabia se o pior de tudo era me sentir frágil, ou feia, ou perceber de repente que mesmo aquela gorda laranja e sardenta, com todo aquele tamanho, ainda assim tinha alguém que transava com ela! E quando tudo o que eu sentia era um ódio, uma raiva, uma ira que me fazia querer pular do último andar do maior prédio do mundo pra ver se alguém finalmente olhava pra mim... foi aí que, de repente, eu percebi que Luzia me abraçou com os braços cheios de dobras, olhou para mim com o olhar amigo e estendeu em minha direção uma enorme barra de chocolates que provavelmente ela guardava no bolso.

Eu não pensei em mais nada. Enfiei tudo aquilo direto na boca, e mastiguei por 2 minutos sem pronunciar uma palavra. Dos meus 27 anos, foi a melhor sensação da minha vida.

A fúria da vida

2009-02-14T01:43:00.005-02:00

Deitar na chuva e se
molhar de barro, cheirar a terra
e escorregar, lavar com grama
a ferida e sujar
com sangue
o solo; ter pernas
como se tem raízes,
mas arrancá-las
com a violência
de todos
os homens de bem.

Meu cabelo molhado
é uma dádiva. Entre
meus olhos, ele
se insinua feliz.

Aqui, não sei
se são chuva
ou se são lágrimas
estas coisas que
escorrem no
meu rosto.

A água dissolve
todas as palavras
enquanto os trovões queimam o mundo
e minha mãe
se irrita por
eu não querer
me secar e
troucar de roupa. Mas um
banho quente me
destruiria nesse
instante!, me
tornaria outra coisa
que não
a chuva... ela
nunca entenderia; é
isso que as mães
fazem: elas não
entendem a chuva.

Se eu morrese sob
um raio, nunca
poderia pensar sobre
morrer sob
raios; se eu ficasse
gripado, toda minha fúria
se resumiria
à violência
de um espirro.

Mas eu não morro.

Eu escorro, como
a chuva, e faço
um poema pacífico
sobre a fúria
silenciosa
da vida.

O caçador de fezes

2009-01-25T02:31:00.002-02:00

O caçador de fezes manteve-se em cima do mastro, à procura de sua presa. Pegou seu fuzil e deu um tiro para o alto, enquanto os pedacinhos de merda corriam desesperados e chorões de um lado para o outro. Eles sabiam que, a qualquer momento, poderiam ser esmagados pelos pés daquele que os olhava atentamente, com um sorriso mórbido no canto da boca. A multidão de bosta ficou o dia todo apavorada pensando quem seria o próximo, o que poderia acontecer.

Então o gigante desceu de seu mastro, apontou a arma para um deles e todos os que estavam em volta fecharam os olhos e inclinaram a cabeça. Ao apertar o gatilho, uma bala de festim atingiu o coração de toda a multidão.

- Você deu sorte hoje...

Era sempre assim, todas as tardes. Nunca chegou a realmente estourar os miolos de alguém. Diziam que ele vinha de outros lugares, onde fazia o mesmo com os dejetos inocentes das vizinhanças. Não se sabia seu nome, nem seu paradeiro, apenas o cheiro do seu hálito e a expressão aterrorizante de quem não se importa com merda alguma. Ainda que alguns pensassem que ele não seria capaz de fazer tudo aquilo que insinuava, ninguém se arriscava a desafiá-lo.

Quando ele se foi rindo, para bem longe, já era noite, e a multidão continuou assustada, olhando pelas sombras dos arbustos, sempre esperando pelo pior com os molhados olhos atentos e as calças borradas.

Um dia qualquer - eu me lembro, estava chovendo! - ele chegou com sua pistola, encostou-a na cabeça do primeiro pedaço marrom que encontrou e apertou o gatilho sem a menor justificativa. A multidão petrificou-se. Em meio ao silêncio constrangedor do Coliseu, ele caminhou rindo um riso sinistro, que não se sabe bem se era humano ou de algum ser menos higiênico... no fundo, todos sabiam que, fora dali, no reino dos homens cheirosos, ele era apenas como nós, mais um pedaço de gente esmagado pela estranha agonia das brisas geladas da manhã.

Teoria para os problemas da teoria da arte

2008-12-25T05:08:00.005-02:00

Há poucas semanas atrás, um amigo meu me disse algo interessante sobre pesquisadores e teóricos: "eles perdem tempo pensando enquanto tem gente fazendo". Pode parecer muito nobre ser um filósofo, sociólogo, teórico da comunicação, historiador da arte ou algo que o valha nos dias de hoje. E é, realmente. Tão nobre quanto a nobreza medieval, eu diria. A coisa mais mais próxima do presente da nobreza, hoje em dia, é sua história passada.

A frase do meu amigo não tem só o sentido irônico que pode dar a entender que a teoria é inútil à humanidade. Não, absolutamente. Mas ela revela o maior problema a que os teóricos tem se deparado... aliás, não tem se deparado, porque não pensam nele e não querem pensar nele: estão atrasados!

Ferreira Gullar é um marxista que eu admiro e respeito. Em um ensaio sobre as artes plásticas, ele critica essa onda revolucionária que tem afetado os artistas brasileiros inspirados pelo dadaísmo de Duchamp. Gullar é categórico: muitos vanguardistas criaram teorias e manifestos sobre artes que nunca concretizaram. Obviamente, uma obra de arte dadaísta é tão insignificante quanto aquele que se propõe a defendê-la... e o único motivo disso é que ela só tem sentido fora dela mesma. Não há porque fazer uma obra dadá sem que, por trás dela, exista uma teoria. É o legado que nossos artistas deixaram para a arte: na ânsia de revolucionar, transformaram a obra de arte em um mero resíduo do discurso contestador que a sustenta. É o produto de uma teoria, e não a teoria de um produto.

O que falta aos teóricos de hoje em dia é isso: colocar os pés no chão e a mão na massa. Enquanto os acadêmicos que se voltam às artes plásticas ficam se perguntando de uma crise estética ou do fim dos suportes da obra, existem pessoas fazendo muito mais coisas bonitas que eles nunca pararam para pensar; enquanto eles se perguntam se uma determinada obra é ou não arte, existem pessoas que nem ligam para isso e estão produzindo coisas interessantíssimas. Nenhum velho teórico que se preste perderia tempo para estudar porque o Napalm Death é uma banda que não possui nenhum integrante original, mas ainda assim mantem uma mesma proposta! Nenhum teórico que se respeite, hoje em dia, perderia tempo analisando as capas dos discos do Iron Maiden! Mas é nessas coisas estranhas e banais, onde a teoria da arte ainda não se infiltrou, que é possível se fazer uma nova teoria. Nosso papel, enquanto teóricos, é levar o pensamento para onde ele nunca existiu. Se a arte morreu, foi a toria que assassinou, que a levou a esse impasse dadá.

O primeiro passo, então, é abrir os olhos, procurar as pessoas que realmente fazem as coisas, e que o fazem sem pensar. A teoria tem que passar a ser o pensamento sobre as coisas, e não o pensamento que cria as coisas. Quando a teoria se volta à prática com olhos atentos, aí o papel do teórico será cumprido, e uma verdadeira arte (no sentido mais conceitual do termo) poderá vir à tona novamente - não como a fênix, que renasce das cinzas, mas como aquele fungo debaixo das pedras que só se mostra aos homens através do mau cheiro.

Sobre a desonra de não mentir a si mesmo (Sucrilhos)

2008-12-10T01:54:00.005-02:00

A verdade é uma
mentira que deu certo. Não
se espera muito
dela quando já se
sabe; é quando
os tambores mais
tribais
revelam os sons
mais suaves
que nós entendemos
as coisas.

Hoje há um certo lirismo no
ar de que não se pode
fugir. Não é fácil
tanto quanto
parece; as coisas
morreram, e nós medimos sua pressão
e conferimos seu pulso, toda
a noite antes de
dormir.

A verdade, esse direito de
mentir: a esperança.

As pessoas morrem. Suas mentiras
são seu novo
tempo. A verdade
é uma mentira
que deu certo.

Quando os olhos dela cruzam com os teus
e uma gota do teu suor escorre
por entre os seios dela,
no fundo aquilo foi
o direito de
mentir. No fundo,
suar é uma mentira.

Não ser hipócrita
é mentir ao tempo.

O lixo cheira a mentira. As coisas
acabam, seus amigos acabam, não
há como evitar. E é bonito
que eles tenham
morrido com
o pescoço amarrado
num cipó.

Eu aposto que todas as apunhaladas
que você já levou
nas costas foram
uma grande mentira. Eu aposto
que elas sempre foram uma
mentira. Quem corre nu
ao som de tambores na floresta
só mente à floresta.

Meu coração é uma selva cheia de mentiras.
Domá-las é a maior mentira de todas.
Eu não minto se não penso; pensar nisso é minha desonra.

Nem eu sei me desvincilhar
dos cipós, ainda que o faça
sem querer
quando acordo com fome
todo dia e molho a tijela de
cereais com
o leite trivial
de uma caixinha.

2008-12-09T22:28:00.003-02:00

Certas noites, a barata sou
eu. O inseto
sou eu.

Não há muito contra
o que brigar. Baratas
não brigam, só
fogem. A barata
,certas noites,
sou eu.

As duas antenas e o aspecto
sujo; eu não acordo
e sou o inseto. Eu o sou
à noite, antes
de dormir, em frente
ao computador, pensando
nas cores, pensando
na epistemologia.

A barata está aqui
,em casa,
a própria casa
onde é intruso. Ela caminha
pelos corredores noturnos
por cima
das pegadas, longe
dos pés, e se
pergunta porque
sua casa já não
é sua.

Eu sou o inseto,
esta noite
eu sou o inseto
massacrado
por dois gramas de documentos
e o acaso
que nos abate
a 40km/h em uma
tarde
de segunda feira
congestionada.

Limites da técnica humanitária como meta-teatro

2008-11-20T15:13:00.005-02:00

Quem precisa de metalinguagem já morreu. No fundo, o teatro já morreu. Esqueceram de cravar a pá na cabeça do defunto, mas ele é defundo, deveras. Não que todo o teatro tenha esvanecido, que a força épica do homem sobre os palcos tenha fugido com o açougueiro e fundado um falanstério sexual. O teatro morreu porque ele tanto quis se fundir com o povo que esqueceu do povo. Quando mais ele quis destruir a distância entre o palco e o homem comum, mais ele se apoiou em pirotecnias de gasolina radiotaiva. Brecht o matou. A ambição do destruir-se afirmou-o como significante sem significado: o teatro explodiu! Virou monumento, e não fruição. Ou oferecem o teatro como bem salvador, ou ele se oferece como a salvação em si. Nada no teatro parece realmente apontar para a dramatização. Ele é apenas a afirmação de uma técnica humana. O humanismo tornou-se técnica anti-humana, e a técnica perdeu sua vontade de ser homem. A épica dos palcos já não é a épica de nossos tempos. O que vemos por aí? Teatrólogos criando peças que reinvindicam o teatro; atores interpretando o próprio teatro; o teatro como personagem principal, questionando-se sobre sua própria validade. O teatro humanista transformou-se em metalinguagem da humanização do teatro: reinvindicam aquilo que não fazem; mendigam sua função libertadora; oprimem o oprimido, teatrizam a burguesia, trasnformam a realidade em representação, em apresentação do representado. Quando coloca o pé no palco, é com uma dor de mártir, é por uma causa humanitária, é pelo teatro, que já se tornou um homem sem cabeça, uma técnica humanizadora: o palco é um minotauro. A metalinguagem é a técnica contra a técnica, a negação da negação. Não há muito de revolucionário nisso, a não ser a própria técnica da revolução. Negar a técnica tornou-se tecnizar-se. O espectador já não pode estar no teatro sem estar no palco, da mesma forma que não pode estar frente à tevê se não estiver lá dentro, como mensagem de celular, como porcentagem internauta; não há como escapar da técnica, é preciso estar lá, é preciso estar dentro, é preciso humanizar a técnica.

Por mais estranho que pareça, só se supera a metalinguagem quando não mais se pensa nela. O teatro humanóide-tecnicista só será superado quando não for um problema, quando a luta não mais reinvidicar o homem, mas o teatro mesmo surgir como a vida, um pouco menos de miséria transformada em discurso. Quando o homem deixar de ser um problema, a técnica pode sair do palco. Quando não pensarmos sobre isso, a vida se afirma. Pois o que os seguidores da épica marxista não se deram conta ainda é que o homem não está aqui, e a técnica lá, mas que o teatro humanista é uma técnica de criar homens tanto quanto a prisão, a escola, a fábrica ou o Video-Show na televisão. O homem é sua técnica, e não há como humanizá-la sem apagar o próprio homem de sua função de existência.

O Super-homem: Nietzsche sem me dizer de Nietzsche

2008-10-27T01:37:00.006-02:00

Eu já cheguei ao limite e saí dele. Mas agora estou aqui, em um outro lugar, e nem sei como chamá-lo. É provável que seja depois do limite, o lado de dentro da ferida - como se você a virasse, entranhas à fora e chaga a dentro com a força dos próprios punhos. A dor não é uma cura, mas é ela quem nos torna mais vivos. O limite é o este lugar onde Eu não existe, onde Eu estou além de mim, mas ainda em mim. Já passei por isso como se passa por um calvário - é uma pena que Cristo tenha sofrido e morrido por nós; ele nos tirou a chance de morrermos nós mesmos e nascermos de novo, nascermos da dor, das chagas, do sangue, nascermos além do limite. Quem foge da dor de ser um homem, será sempre um aquém-homem; quem a aceita, torna-se um além-homem. O homem, na verdade, é o limite. Ou melhor: o limite do homem é o limite. Depois dele há além, há isso, essa estranha agonia, essa estranha calma. Quem prova da dor e a aceita de braços abertos se transforma em um auto-vampiro: tem sede do próprio sangue, e se faz mais morto a cada mordida. A morte do homem é seu limite, e seu limite é além, o moto-contínuo da dor: vazio, vazio, vazio. A violência de quando lhe invado as entranhas, esse ferir-se amavelmente: o sexo é um limite, uma experiência da dor. Ninguém se sente novo porque tomou um banho, mas porque precisou dele. O suor: eu me limpo com meu suor; as solas grossas do meu pé, aceitar esquecer-me: eu não quero tirar fotografias: eu só quero estar além: dentro de você, sem saudades, sem sofrer: eu quero te machucar com meu esquecimento: apague-se

a morte como a vida a morte enquanto potência além vida. além mim. além do limite, Clark Kent, é abraçar sua criptonita.

2008-10-25T02:56:00.004-02:00

As coisas tem se fechado
como pedras
se fecham umas
às outras
em estacionamentos
de pedrinhas. Nunca há
desenhos no chão,
mas eles
sempre estacionam no
mesmo lugar.

Eu aprendi a ficar
parado olhando
as pedras
caírem quando
você as solta
pra cair no lago. Faz
ondinhas, inclusive.

As ondinhas morrem logo
em seguida. Elas são concêntricas
e se espalham lentamente.
Aí elas somem, elas
morrem.

Nem toda morte é abrupta. Nem
todo mundo que morre
tem dentro de si
uma fúria. As baratas às
vezes são mais furiosas
quando morrem
com rodasol
que um homem que leu
Marx a vida
toda.

E sabe de uma
coisa? A minha
fúria é minha
morte, é minha
saudade e
a calma solidão.

2008-09-10T01:33:00.001-03:00

Maluf, feliz aniversário de prisão!

Da alienação como modo de vida

2008-09-01T03:52:00.003-03:00

É fácil viver de mentiras. Não dói, não machuca, não faz diferença alguma para as outras pessoas. Um dia ela vem e diz pra você "você é a única pessoa em quem eu confio"; no outro, ela conta pro teu amigo que você é um idiota. Sete mentirosos se juntam pra falar do único amigo que fala a verdade. Conclusão? Temos sete pessoas verdadeiras e um mentiroso. É assim que funciona... o bobo da corte faz tanta palhaçada que chega em casa e não consegue chorar. Quem fala a verdade é um boçal paranóico que a mamãe enfiava o dedinho no rabo. O mentiroso é um cara esperto, ele sai por aê dando pras pessoas no meio do mato às 4 da madrugada e no outro dia conta pros amigos que ficou na internet vendo vídeos no youtube porque acha que você vai julgá-lo. É assim, o mentiroso toma atitudes pra fugir do próprio julgamento. A alienação é um modo de vida. É uma maneira de ser cínico com as pessoas que você já amou. Eu te amei!? De maneira alguma... eu gosto é de cuspir no prato em que comi (eu, autor do texto, particularmente, cuspo nos que não comi). O tapa na cara é a pior das dores. Não porque o teu rosto dói, mas é nele que você sente que nada vale à pena. Porque eu prezaria por tudo isso, se você não consegue falar a verdade quando compra chicletes da esquina? Pra que ruminar tanto? É tão difícil aceitar as coisas? Eu já não sei com quem mais estou... se estou sozinho, é porque finalmente conheci alguém de verdade... mesmo que seja só um sozinho solitário encontrando - vejam só vocês, justo onde! - a verdade no espelho do banheiro. Eu não trocaria nenhuma volta ao passado por este momento.

Eu vejo todos vocês voltando pra casa com as mãos sujas de maquiagem.

E se eu tivesse um câncer bem no meio do meu rabo?

2008-08-25T13:09:00.004-03:00

É estranho pensar nisso do nada, mas pode acontecer com qualquer pessoa, a qualquer momento. Nós nem cogitamos que essas coisas possam acontecer com a gente. Mas elas acontecem. Tem sempre alguém querendo te enrabar. A vida é feita dessas coisas. Uns querem sair de você, outros querem entrar. É sempre assim. Se bem que o câncer não entra nem sai, apenas aparece. É uma enrabada excêntrica, eu diria. Sempre querendo te matar, o maldito câncer. É um suicídio homicida, dessas coisas que não se controla, mas que se tem que aceitar. A vida é assim... família, cigarro, escola, fábrica, televisão... todos câncers, todos querendo te enrabar.

Filho da puta duma doença... com o cu dos outros ninguém se mete!

2008-08-21T23:40:00.003-03:00

O chocolate é a única unidade confiável para se medir o desespero.

Sobre o escarro

2008-08-17T01:33:00.004-03:00

A saliva é como as pessoas: tem mais água que proteínas. Mas o escarro, desse eu tenho minhas dúvidas. Se as pessoas fossem tão pastosas quanto uma massa verde-amarelada de bactérias e pus, o mundo seria melhor. Não que eu queira um mundo melhor, longe disso. Não vejo a hora de algo dar errado na minha vida. Mas pense bem: se as pessoas escarrassem mais do que salivassem, em que pé andaria a guerra na Jamaica... o que?... Não há uma guerra na Jamaica? Pois deveria existir. Um país que deu origem ao Bob Marley não pode ficar impune.

Eu quero voltar a ficar ignorante, sabe. Queria aceitar o racismo, o câncer e a guerra no Iraque; e queria que não existisse rubéola (ah, a rubéola!, maldita bactéria que obriga o Brasil todo a ser vacinado... é o cúmulo da organização, o ápice do "não se preocupe, é só uma picadinha, tudo vai dar certo"). Queria que uma estagiária matasse por hemorragia um estudante filho de gente rica pra ver o circo pegar fogo. Imagina ela colocando a agulha no lugar errado, o sangue voando na sala de aula, as pessoa correndo, os médicos dando entrevistas! Podia ser com alguém da minha família (pra não dizerem que sou egoísta)...

Depois que você se acostuma com os problemas, a vida perde a graça. Você tem que começar a procurar coisas idiotas pra se fazer. Veja, por exemplo, aquele nadador que ganhou 8 medalhas de ouro... cara, como você pode se orgulhar disso? Quantas mulheres você deixou de foder pra fazer isso? Quantas caixas de cerveja deixou de beber? E quantos elogios falsos você teve que aturar? Ah, não... a grécia, meu amor, ficou lá atrás. Olímpiada é coisa de quem não aceita o presente, de quem quer ficar forte pra passar alguns anos e dar dois tapinhas na pança de mortadela e dizer "imagina, Clementina, meu amor, que isso aqui já ganhou 8 medalhas de ouro?" e a esposa do idiota nem vai responder, porque vai estar dando pra um barrigudo maior.

E era bem aí onde eu queria chegar: as coisas tendem à pança... e as pessoas que ficam ganhando medalhas de ouro são como a saliva: pedaçinho de proteína num monte de água. Se a gente escarrasse mais que cuspisse, com certeza alguém ia querer inventar a modalidade "nado no escarro", e o medalhista não seria uma proteína chata e previsível. Seria uma bactéria fedida, horrenda fedendo tanto quanto a garganta do Bob Marley.

Fora isso, o TCC vai bem.

ps.: o primeiro engraçadinho que quiser me corrigir falando que rubéola é um vírus vai ser o primeiro alvo da minha tentativa de encontrar um problema.

2008-08-15T22:51:00.002-03:00

Não há nada
a se pensar
fora do
conflito. Nada a se pensar.

A vida vazia me esmaga as bolas do saco como 16 toneladas de um desenho animado.

Nem as coisas bonitas
me incomodam mais.

Eu queria brigar com você,
te espancar, sugar teu sangue
com canudinho. Mas você só
quer sorrir e passar
a mão na cabeça do cachorro.

Minha indiferença fazia
tanta diferença. Volta pra
mim, pessoa idiota.

Não dá mais pra viver
assim, abanando o rabo.

A vida mansa me fode... você com 190 quilos comendo mais uma barra de chocolate e mais uma barra de chocolate e mais e mais e

Boooooooooooom!

A vida é doce... a vida é doce e amanteigada.

Da série: "procuraram no google e acharam este blog!"

2008-08-07T16:34:00.004-03:00

Tem pessoas me odiando.

Coca Cola quente é abortiva?

Garoto sem cérebro é um gênio.

O que está escrito na lápide de Mazzaropi.

Pinezi gostosão.